RECORDANDO A LEONARD COHEN

SUZANNE

Suzanne te lleva abajo

a su sitio junto al río

Tú puedes oír pasar los barcos,

puedes pasar la noche junto a ella

y sabes que ella está medio loca

pero eso es por lo que quieres estar allí

y ella te ofrece té y naranjas

que vinieron todo el camino desde China

y justo cuando tú quieres decirle

que no tienes amor que darle

ella te sintoniza en su longitud de onda

y deja que el río conteste

que tú siempre has sido su amante

y tú quieres viajar con ella

y tú quieres viajar ciego

y tú sabes que ella confiará en ti

porque tú has tocado su cuerpo perfecto con tu mente

Y Jesús fue un marinero

cuando caminaba sobre las aguas

y pasó mucho tiempo observando

desde su solitaria torre de madera

y cuándo supo seguro

que sólo los hombres ahogados podrían verle

dijo: «Todos los hombres serán marineros entonces

hasta que el mar los libere»

Pero él mismo fue roto

mucho antes de que el cielo se abriera

Abandonado, casi humano,

se hundió bajo tú sabiduría como una piedra

y tú quieres viajar con él

y tú quieres viajar ciego

y piensas que quizás confíes en él

porque el ha tocado tu cuerpo perfecto con su mente

Ahora Suzanne te toma de la mano

y te conduce al río

Ella lleva ropas viejas y adornos

de los estantes del Ejercito de Salvación

y el sol se derrama como miel

sobre nuestra señora del puerto

y ella te enseña dónde mirar

entre la basura y las flores

Hay héroes entre las algas

Hay niños en la mañana

Ellos se asoman buscando amor

y lo harán así para siempre

mientras Suzanne sostenga el espejo

y tú quieres viajar con ella

y tú quieres viajar ciego

y tú sabes que puedes confiar en ella

porque ella ha tocado tu cuerpo perfecto con su mente.

EL PARTISANO

Cuando se derramaron cruzando la frontera

fui advertido de que me rindiera

pero yo no podía hacerlo

Cogí mi arma y me desvanecí

He cambiado de nombre tan a menudo

y he perdido a mi esposa e hijos

pero tengo tantos amigos

y algunos de ellos están conmigo

Y una vieja mujer nos dio refugio

nos escondió en el desván

Entonces llegaron los soldados

Ella murió sin un suspiro

Había tres de nosotros esta mañana

Yo soy el único esta tarde

pero debo continuar

Las fronteras son mi prisión

¡Oh! El viento, el viento sopla

a través de las tumbas el viento sopla

La libertad llegará pronto

Entonces volveremos de las sombras

Les All'mands étaient chez moi

Ils mon dit: «Résigne toi»

Mais je n'ai pas pu

J'ai repris mon arme

J'ai changé cent fois de nom

J'ai perdu femme et enfant

Mais j'ai tant d'amis

J'ai la France entière

Un vieil homme dans un grenier

Pour la nuit nous à caché

Les All'mands l'ont pris

Il est mort sans surprise

¡Oh! El viento, el viento sopla

a través de las tumbas el viento sopla

La libertad llegará pronto

Entonces volveremos de las sombras.

When they poured across the border 

I was cautioned to surrender,  this I could not do;  I took my gun and vanished.  I have changed my name so often,  I've lost my wife and children  but I have many friends,  and some of them are with me.  An old woman gave us shelter,  kept us hidden in the garret,  then the soldiers came;  she died without a whisper.  There were three of us this morning  I'm the only one this evening  but I must go on;  the frontiers are my prison.  Oh, the wind, the wind is blowing,  through the graves the wind is blowing,  freedom soon will come;  then we'll come from the shadows. Les Allemands étaient chez moi, [The Germans were at my home] ils me dirent, resigne-toi, [they told me to surrender] mais je n'ai pas pu; [but I could not do] j'ai repris mon arme. [I have retaken my weapon.]  J'ai changé cent fois de nom, [I have changed names a hundred times] j'ai perdu femme et enfants [I have lost wife and children] mais j'ai tant d'amis; [but I have so many friends] j'ai la France entière. [I have entire France]  Un vieil homme dans un grenier [An old man in an attic] pour la nuit nous a caché, [kept us hidden for the night] les Allemands l'ont pris; [the Germans took him] il est mort sans supplice. [he died without agony.]  Oh, the wind, the wind is blowing,  through the graves the wind is blowing,  freedom soon will come;  then we'll come from the shadows.

Una de las noches en las que no me suicidé

Bailáis en el día que salvasteis
mis ángeles teóricos
hijas de la nueva clase media
que lleváis la boca como la Bardot
               Venid queridas mías
las películas son verdad
Yo soy el dulce cantante perdido cuya muerte
en la niebla ha sido reducida por vuestras nuevas
botas de tacón alto a colillas
Iba caminando por el puerto esta noche
buscando una cama de agua de 25 centavos
pero dormiré esta noche
con tus ligas enroscadas en mis zapatos
como arcos iris en vacaciones
con tu virginidad gobernando
los cementerios de condones como una segunda oportunidad
Yo creo Yo creo
que el jueves 12 de diciembre
no es la noche
y besaré de nuevo la vertiente de un pecho
un pequeño pezón sobre mí
como una puesta de sol

Porque resulta que soy libre

Todos conspiran para hacerme libre
Yo intenté sumarme a sus argumentos
pero había muy Pocas actitudes
y yo necesitaba bastantes
         El abandonar a la muchacha adorable
no fue idea mía
pero ella se quedó dormida en la cama de alguien
         Ahora más que nunca
deseo tener enemigos
         Vosotros que florecéis
en el fácil mundo del amor moderno
tened cuidado conmigo
porque he desarrollado una terrible virginidad
y al encontrarse conmigo
todos aquellos que hayan sobrepasado el beso
perecerán sumidos en la vergüenza
con verrugas y pelos en las palmas de sus manos
           Ya va siendo hora de que nuestros mejores hombres mueran
en el error y la iluminación
Moisés vigilando
David en su casa de sangre
Camus junto al río
            Mis nuevas leyes favorecen
no el satori sino la perfección
por fin por fin
             los judíos que van
demasiado lejos en el Sabbath
serán lapidados
             Los católicos que blasfemen
sufrirán la electricidad aplicada
a sus genitales
             Los budistas que adquieren propiedades
serán aserrados por la mitad
             Los malos protestantes
tienen gobiernos
para hacerles la vida imposible
             ¡Ah! el universo vuelve al orden
Los nuevos rascacielos de Montreal
se chulean de los aparcamientos
como los ganadores de un concurso de higiene
             una suite de encendidas ventanas aquí y allá
como una Banda de Primera Clase
otorgada como premio a una limpieza esmerada
             Una muchacha que conocí
duerme en alguna cama
y de todas las cosas bonitas
que podría decir digo ésta
             veo su cuerpo desconcertado
por las impresiones de las bocas
de todos los besos de todos los hombres
que ha conocido
              como un piano arrabalero
anillado por años de vasos de cocktail
y mientras ella se da cuenta y tintinea
en la encantadora vieja y pecaminosa danza
               yo camino bajo
la rubia lluvia de noviembre
castigándola con mi felicidad
                                (versiones de Antonio Resines) 

Y entra por la puerta CLAUDIO RODRIGUEZ

                                                         (tocar mis ojos y oireis mi voz)

AJENO

Largo se le hace el día a quien no ama
y él lo sabe. Y él oye ese tañido
corto y duro del cuerpo, su cascada
canción, siempre sonando a lejanía.
Cierra su puerta y queda bien cerrada;
sale y, por un momento, sus rodillas
se le van hacia el suelo. Pero el alba,
con peligrosa generosidad,
le refresca y le yergue. Está muy clara
su calle, y la pasea con pie oscuro,
y cojea en seguida porque anda
sólo con su fatiga. Y dice aire:
palabras muertas con su boca viva.
Prisionero por no querer, abraza
su propia soledad. Y está seguro,
más seguro que nadie porque nada
poseerá; y él bien sabe que nunca
vivirá aquí, en la tierra. A quien no ama,
¿cómo podemos conocer o cómo
perdonar? Día largo y aún más larga
la noche. Mentirá al sacar la llave.
Entrará. Y nunca habitará su casa

                                                                               poema de CLAUDIO RODRIGUEZ

Entraba erguido como un jugador afortunado en compañia de FELIX CUADRADO LOMAS, entraban los dos como dos viejos anarquistas, cogidos del brazo. El Farolito amasaba derrotas como cada dia, y como cada dia las singladuras mas diversas colgaban de las paredes desvanecidas en un mar de lenguas. Claudio y Felix, imponentes, casi salvajemente bondadosos atracaron sus presencias en la barra alta de aquella tarde, y la noche vendria como una tripulación mas, y todos los vasos llevarían los nombres de todos los sueños y de todos los reveses que la vida nos regala.

El Naufragio fueron los poemas que Claudio trai arrebujados en sus habitados bolsillos, el recital se llevo a cabo pues la marea de las conversaciones y el don de la ebriedad estaba con nosotros, el Nordes soplaba aquellos dias y limpiaba  las mondas de las alegrias y las penas. Los poemas aparecieron en el Farolito como si Lowry se los hubiera llevado y de vuelta, sanos y salvo, las cuartillas de lumbre, alli estaban restaurando una vez mas lo que las tormentas infligían. 

Asi conoci a Claudio Rodriguez, una tarde larga ya entrando la primavera.

Este lunes que se nos viene mayado de poemas, sera Claudio Rodriguez el sujeto de nuestras lecturas.

A VIDA BREVE: LENDO A Lois PEREIRO

(AMOR E SANGUE EN CHIAPAS)

Ando á procura dunha ollada súa
que me confirme a fe que teño nela
e avanzo a cegas coa maior firmeza
noutra rebelión xusta que interna
nunha urxente esixencia de certezas
para este corazon rebelde e zapatista
obligado a loitar polo evidente
cuha serea furia
antiga e sabia

Desde o amor que resiste ó que o reprime
con ela por compaña como antes
ou eu só ben armado de nostalxias
deixareime invadir de sangue maia
para que retorne á súa propia terra
ou consiga vivir outras mil vidas
en loita contra o mundo
se é preciso
crebándolle o pescozo
e desviando
á historia do seu curso
xunto coas mesmas victimas
de sempre.

                                       xuño, 95

nuevas lecturas del club de poesía

El proximo lunes dia 9, continuaremos las lecturas de poesía. Despues de una semana tan salvaxe de poesía como la que hemos vivido nos disculpareis este pequeño respiro.
Leeremos poemas de los poetas que nos han acompañado estos dias, como Olga Novo, poemas del ultimo libro de ESTEVO CREUS, poemas de Oroza, y comentaremos la lectura que nos regalo MARIA DO CEBREIRO, magnifico regalo.
Saludos cordiales y gracias amigos y amigas por este hermoso viaje que compartimos.
O proximo luns dia 9, continuaremos as lecturas de poesía. Despues dunha semana tan salvaxe de poesía como a que vivimos desculpar este pequeno respiro.
Leremos poemas dos poetas que nos acompañaron estes dias, como Olga Novo, poemas do ultimo libro de ESTEVO CREUS, poemas de Oroza, e comentaremos a lectura que nos regalou MARIA DO CEBREIRO, magnifico agasallo.
Saúdos cordiais e grazas amigos e amigas por esta fermosa viaxe que compartimos.

MANOEL DE BARROS, a poesía da terra e seus bichos

MANOEL DE BARROS

Manoel de Barros – Acho que não retorno ao primitivismo. Por antes acho que continuo primitivo, vez que meu caminho seria para encostar na semente da palavra, ou seja: o início do canto. Porque o ser humano começa a se expressar pelo canto. (entrevistado  por CULT)

Fragmento...

Desinventar objetos. El peine, por ejemplo.

Dar al peine funciones de no peinar. Hasta que

Quede dispuesto a ser una begonia. O

Una gravanha

Usar algunas palabras que todavía no tengan idioma.

El proximo lunes, dia 11 de abril, tendremos entre los labios los poemas germinativos y metamorficos de MANOEL DE BARROS.

aniversarios como si un arbol

En el día de hoy, en el  QUE SE ABRE floral EL EQUINOCCIO DE PRIMAVERA, y el sol se reparte mansamente a ambos lados del mundo con equidad y mesura, cuando la tierra se quiebra y cuartea por los cuatro puntos cardinales y la rosa de los vientos se deshoja sin remedio en la boca de los muertos, en el día de hoy en que sumo albas y ramas a mi edad poliédrica. Hoy, sacudido por shunamis de infamia y terremotos de humana procedencia, izado ser de derrotas y derivas, de risas y resistencia, mas nómada que nunca, trato de leer en las paciencias de los jobs que me descifran, la serpiente incandescente que subyuga al fuego, y te deslumbra comiendo luz y sombra sin tocar los huesos de mañana. Estoy con el asco al cuello, es un decir para levantar acta, pues el amor me colma de ganas de vivir y me confirma que "no se puede vivir sin amar", os lo aseguro, lo he constatado.

DEJARNOS EN PAZ DE UNA VEZ POR TODAS

             AL PRINCIPE
                                 de Pier Paolo Pasolini

Si vuelve el sol, si desciende la tarde,
si la noche tiene un sabor de noches futuras,
si una tarde de lluvia parece volver
de tiempos tan amados y nunca del todo poseídos,
ya no soy feliz al gozarlos o sufrirlos:
no siento ya, frente a mí, toda la vida…
Para ser poetas se necesita mucho tiempo:
horas y horas de soledad son necesarias
para formar algo que es fuerza, abandono,
vicio, libertad, para darle forma al caos.
Poco tiempo me queda: por culpa de la muerte
que me viene al encuentro en mi marchita juventud.
Mas por culpa también de nuestro mundo humano
que le quita el pan a los hombres y a los poetas la paz.

De La religión de mi tiempo


EN EL DIA DE LA POESIA EL 21 DE MARZO DE 2011
EN LA BILBIOTECA MUNICIPAL DE FERROL A LAS 19,30h

21 de Marzo Dia De Año Nuevo

 

TOMEMOS LA PALABRA Y VOLEMOS EL ASCO Y LA RABIA

El mundo se ha vuelto una escombrera de muerte y miseria

Pero en nuestro corazon anida

la certeza

de que no se puede

VIVIR SIN AMAR

RAYMOND CARVER, el amigo americano

VAGO

A la gente que le iba mejor que a nosotros les llamábamos acomodados.
Vivían en casa pintadas y con cisterna en la váteres.
Conducían coches de año y marcas reconocibles.
A los que les iba peor les llamábamos miserables y no trabajaban.
Sus extraños coches descansaban entre chatarra en corrales llenos de polvo.
Los años pasan y todo es reemplazado.
Pero hay una cosa que aún es verdad.
Nunca me gusto trabajar. Mi meta fue siempre
ser un vago. Le veía merito.
Me gustaba la idea de sentarme en una silla
a la puerta de mi casa durante horas, sin hacer nada
más que llevar puesto el sombrero y beber coca-cola.
¿Que tiene de malo?
Encender un cigarrillo de vez en cuando.
Escupir. Pelar un palo con una navaja.
¿A quien le perjudica? Llamar
de vez en cuando a los perros para ir a cazar conejos.
                                                       Pruebalo alguna vez.
Saludar cada poco a un chico gordo y rubio como yo
y preguntarle: "¿No te conozco?"
O mejor: "Eh, ¿qué quieres ser de mayor?

(sacado de TODOS NOSOTROS, poesia, Traducción y prologo de Jaime Priede
BARTLEBY EDITORES)

ESCUCHAD, de Juana Corsina

Escuchad…
Sus voces calladas,
los silenciados gritos,
el lamento perdido
y las sonrisas… rotas.

¡Femme!
Sensible a la sospecha y ansiosa de identidad
se desvela la mujer,
con la piel marcada de significados
y el pecho al frente
dolido de esperas,
desafiando al mundo para reconocer en él,
su orgullo
de ser
mujer,
de ser
¡Mujer!

Cuerpo adornado con puntillas,
que muestra el erotismo de la hembra
en conjugada silueta
mezcla del saber y el concebir.
Sentires arrebatados que sin limosneos
recobran su espacio
y, no duda en compartirlo con el hombre
al que le da la vida
vida,
vida,
vida.
Generosa hasta la muerte,
la mujer abre su útero de ilusiones
y va pariendo las esperanzas
en mil partos decididos
que llevan su baluarte entre susurradas sílabas
y decididas voces.
MUJER
FEMME
NOSOTRAS.

Juana Corsina

Hoxe os poemas como sempre son nosos

E por ser nosos facemos de eles a voz de todos e de cada un dos seres e das cousas que habitan o mundo.
Seria un pracer recibir poemas de todos vós, os que formamos o CLUB DE LECTURA POESÍA. Un a xeito de pensar o mundo atraves do circurso poetico, o mais poderoso de todas as linguaxes.
Hoxe daremos a vez ás nosas voces, o proximo luns de lectura, o 14 de Marzo, sera RAYMOND CARVER O QUE PONDRA as súas palabras nas nosas mans.

"Poema es rendición, sumisión, aceptación, entrega de la palabra humana al ritmo originario, un reflejo del canto inescrutado, de aquello que dirán los peces de las arañas, las manos de la pena y el mar de la ceniza. La sumisión de la voz al ritmo, de la materia a la Palabra. Es abandono a una fuerza muy superior al hombre, a una energía que rebosa en formas, capaz de transportarnos como un huracán a una pluma. Resistirse a su empuje es un acto irracional, completamente inútil, ilusorio. Así el poeta se abandona y cruza desiertos en busca de la fuente del lenguaje." (de ABDENUR PRADO)

CON O SIN SU CONSENTIMIENTO (Lunes 14 de Febrero)

UNA ANTOLOGIA PARA DARLE POR EL C., con perdon, A LA RAZON... DE ESTADO

(SAN VALENTIN)

TODO FUE DICHO CIEN VECES

Todo fue dicho cien veces

Y mucho mejor que por mi

Entonces cuando escribo versos

Me divierto

Me divierto

Me divierto, y me cago en ti.

Boris Vian- Le déserteur

El Desertor

Señor Presidente
Voy a escribirle una carta
Que quizá usted lea
Si dispone de tiempo
Acabo de recibir
Mis papeles militares
Para irme a la guerra
Antes del miércoles por la tarde
Señor Presidente
Me gustaría no tener que hacerlo
Pues no estoy en la tierra
Para matar a pobres gentes
No es por molestarle
Pero he de comunicarle
La decisión que he tomado
Voy a desertar

Después de haber nacido
He visto morir a mi padre
He visto partir a mis hermanos
Y llorar a mis hijos
Mi madre sufrió tanto
Que ya está en su tumba
Y se burla de las bombas
Y se burla de los gusanos
Cuando estaba prisionero
Me quitaron a mi mujer
Me quitaron mi alma
Y lo más querido de mi ayer
Mañana muy temprano
Voy a dar con la puerta
En la nariz a los años muertos
Y me iré por los caminos

Mendigaré para vivir
Por los senderos de Francia
Desde Bretaña hasta Provenza
Y les diré a las gentes
No obedezcáis
No la hagáis
No vayáis a la guerra
Negaros a partir
Si hay que dar la sangre
Id vosotros a dar la vuestra
Usted es buen apóstol
Señor Presidente
Si me hace perseguir
Prevenga a los soldados
Que yo no iré armado
Y podrán tirar sobre mí.

Buscando a Boris Vian

El desertor

Boris Vian

Señor Presidente
Voy a escribirle una carta
Que quizá usted lea
Si dispone de tiempo
Acabo de recibir
Mis papeles militares
Para irme a la guerra
Antes del miércoles por la tarde
Señor Presidente
Me gustaría no tener que hacerlo
Pues no estoy en la tierra
Para matar a pobres gentes
No es por molestarle
Pero he de comunicarle
La decisión que he tomado
Voy a desertar

Después de haber nacido
He visto morir a mi padre
He visto partir a mis hermanos
Y llorar a mis hijos
Mi madre sufrió tanto
Que ya está en su tumba
Y se burla de las bombas
Y se burla de los gusanos
Cuando estaba prisionero
Me quitaron a mi mujer
Me quitaron mi alma
Y lo más querido de mi ayer
Mañana muy temprano
Voy a dar con la puerta
En la nariz a los años muertos
Y me iré por los caminos

Mendigaré para vivir
Por los senderos de Francia
Desde Bretaña hasta Provenza
Y les diré a las gentes
No obedezcáis
No la hagáis
No vayáis a la guerra
Negaros a partir
Si hay que dar la sangre
Id vosotros a dar la vuestra
Usted es buen apóstol
Señor Presidente
Si me hace perseguir
Prevenga a los soldados
Que yo no iré armado
Y podrán tirar sobre mí.

Boris Vian (1920 / 1959), novelista y dramaturgo francés, nació el 10 de marzo de 1920 en un suburbio de París. Fue, además, poeta, músico de jazz, y traductor. Egresado como ingeniero de la Escuela Central en el Liceo Condorcet (1942), la influencia artística de su entorno familiar terminó por prevalecer a sus estudios técnicos.

De adolescente padeció serios problemas de salud, pese a lo cual no abandonó su gran pasión: el jazz. Su primera novela Trouble dans les Andains y Vercoquin y el plancton (1943), refleja su vida disipada mezclada con lo grotesco y lo absurdo.

Escribió cuentos e hizo crítica de jazz publicadas en Les Temps Modernes y el periódico Combat, a instancias de Sartre y Camus respectivamente.

Gran admirador de Alfred Jarry, apeló a su Patafísica, o "ciencia de las soluciones imaginarias", para una rebelión cómica contra la filosofía positivista. Su obra polémica ha sido tan reconocida como cuestionada.

Como Vernon Sullivan, firmó su thriller al estilo americano, Escupiré sobre vuestra tumba (1946), censurada por su contenido violento y sexual, y otras tres que le valieron un juicio de cuatro años, tras el cual reconoció su autoría. El descrédito que le valió el episodio alcanzó también su producción más “seria”.

Frecuentó el existencialismo de la época en el Club Saint Germain-des-prés y conoció a los grandes del jazz: Duke Ellington, Miles Davis y Charlie Parker y llegó a componer la ópera El caballero de las nieves.

Sus principales obras son La espuma de los días (1947), una impactante historia de amor siempre vigente; El otoño en Pekín (1947) y El arrancacorazones (1953) de escaso éxito. Escribió diez novelas, entre ella La hierba Roja (1950), autobiográfica.

Se convierte en director artístico de la compañía Phillips (1955), filma varias películas, una de ella laureada en Cannes y se agravan sus problemas de salud con un edema pulmonar.

Su dramaturgia se inscribe en el teatro del absurdo. Diálogos inconexos y conductas incomprensibles, testimonian la naturaleza irracional de la existencia humana. 

L'équarrissage pour tous, comedia negra, fue representada por vez primera en 1950 y Los constructores del imperio, tragedia burlesca fue estrenada en 1959.

Apartado por la productora del guión cinematográfico de Escupiré sobre vuestra tumba, y quizás a causa de ello entre otras cosas, Vian murió de un ataque al corazón el 23 de junio de 1959. Su reconocimiento ha sido póstumo.

El Boris Vian de Chango

ALGUNOS LIBROS

ESCUCHALE

Una visita mas a CARVALHO CALERO

E agora som um velho patrom que

se senta ao sol no banco de um passeio.

A minha vida fica atrás. Foi minha?

Quem fum outrora?

Fum eu -este que agora som- aquele

que estes mesmos carreiros transitava

um tempo perseguindo a borboleta

ilusória do amor, e neste mesmo

banco torrava o coraçom, ao sol

do rosto de umha forma feminina,

já nom sei qual, ao meu carom sentada?

A minha boca que articula agora

um monológico silêncio, é

aquela que sabia dialogar

consoante a gramática perdida?

Nem apego me fica ao que onte fum,

nem ao que onte regia o meu falar

e o concertava com o falar seu.

Nacim já velho neste banco ao sol,

e aquel que outrora fum morreu em mim,

e sinto-o como um outro

que nom herdei, pois nada tenho del.

Mocidade nom tivem; som um velho

de poucos anos, que nacim assi.

Apócrifa é a história

com que alguns me encadeiam

às alegres tristezas de um passado

de harmonioso furor primaveral.

Sentado neste banco, tam só espero

que de mim mesmo brote o sono. Aquela

moça que se detém perante mim

—talvez onte ao meu lado se sentava—,

estorva-me hoje, e a seguir convido-a

a sua via, pois furta-me o sol.

Nosotros con CARVALHO CALERO

101 años de Carvalho Calero

Ferrol monta una exposición para reclamar el Día das Letras para el filólogo

LORENA BUSTABAD - Ferrol - 22/01/2011

Ferrol quiere saldar cuentas con uno de sus vecinos más insignes, figura capital de la literatura gallega del siglo XX, cuyo legado quedó diluido en el olvido institucional como las piedras desmoronadas de su casa natal, en el barrio de Ferrol Vello. Ricardo Carvalho Calero (Ferrol, 1910 - Santiago, 1990) alumbró pensamientos y escritos que reforzaron la autoestima galaica, y dedicó su vida a dignificar el idioma y la cultura gallega. Vivió 80 largos años, pero su ciudad no lo declaró Hijo Predilecto hasta el año de su muerte.

Su centenario fue desplazado de la agenda oficial por el de Torrente

El lusismo del profesor lo apartó de las instituciones políticas y culturales

Su testamento intelectual y educativo pasó prácticamente desapercibido en las aulas del municipio. Un centro cultural en el Inferniño, un instituto en la avenida Castelao de Caranza y un premio literario de cierto prestigio son las pocas huellas visibles de su origen geográfico. Un olvido que el BNG local consideró "humillante" en 2010, cuando se cumplía el primer centenario de su nacimiento. Carvalho Calero fue desplazado de la agenda cultural por el aniversario de otro ferrolano ilustre, Gonzalo Torrente Ballester. Las actividades programadas para Calero quedaron relegadas a un plano residual, concentradas en unas discretas jornadas literarias y en una exposición que se estrenó esta semana y con dos meses de retraso.

Para enmendar décadas de desmemoria, el Ayuntamiento inauguró el pasado martes Carvalho Calero, desde Ferrol para o mundo, una exposición monográfica en el centro cultural que lleva su nombre. Veinte paneles en semicírculo, varias vitrinas y una pantalla que proyecta imágenes y fragmentos de entrevistas, dan forma a la muestra, que avanza en bloques cronológicos para recorrer la trayectoria vital de Calero a través de fotografías, manuscritos y objetos personales cedidos por su familia: como un bastón, un reloj de bolsillo, su birrete de catedrático y la medalla de la Real Academia. Licenciado en Derecho y Filosofía, filólogo, historiador, ensayista, editor, intelectual galleguista y republicano, Carvalho Calero fue el primer catedrático de Lingüística e Literatura Galega de la Universidad de Santiago de Compostela en 1972.

Fue bautizado como Ricardo Leopoldo Ángel José Gerardo Carballo Calero, pero acabó por lusificar su apellido, firmando como Carvalho, cuando se erigió en el gran pensador del reintegracionismo, corriente que aboga por unificar las lenguas gallega y portuguesa. Pasó su infancia corriendo por las calles de Ferrol Vello. Fue un poeta precoz, un estudiante comprometido y combativo que presidió la Federación Universitaria Escolar. En verso y en prosa, casi siempre en gallego, pero también en castellano, engordó las páginas de las revistas A Nosa Terra y Nós, donde alternó con Castelao, Risco y Otero Pedrayo. Se atrevió con la narrativa y el teatro, pero destacó en el ensayo, con vocación rosaliana, evidenciando su debilidad por la autora de Cantares Gallegos.

Integró el núcleo fundacional del Partido Galeguista en 1931 y participó de la redacción del anteproyecto de Estatuto de Galicia que la Guerra Civil dejó en suspenso, como su plaza de funcionario en Ferrol. El inicio de la contienda lo pilló haciendo otro examen en Madrid. Le colgaron los galones de teniente y se arrastró por las trincheras andaluzas. Pagó su ideario republicano con represión carcelaria y educativa. Fue condenado a 12 años y un día de reclusión en Jaén, pero salió antes de tiempo, en 1941. Inhabilitado por el franquismo, peregrinó por la enseñanza privada de forma clandestina. Se carteó con Fernández del Riego sin cejar nunca en su defensa de Galicia, plasmada en obras como Historia da Literatura Galega Contemporánea (Galaxia, 1963) o Gramática Elemental del Gallego Común (1966).

La Academia lo invitó a ingresar en sus filas en 1957 y casi una década después, el régimen franquista le permitió ejercer la docencia desde la tarima del Liceo Rosalía de Castro de Santiago. Tenía 62 años cuando estrenó orgulloso la primera cátedra de Lingua e Literatura Galega de la universidad. Porfió en el reintegracionismo y muchos colegas le dieron la espalda. "Le costó su aislamiento de las instituciones políticas y culturales", resume la muestra dedicada a su persona.

Hace tres años que el Ayuntamiento de Ferrol reclama a la Academia que dedique el Día das Letras al filólogo. No será el 2011, ya comprometido al monfortino Lois Pereiro. "Es un deseo que comparte toda la ciudad, y que confiamos en lograr a base de perseverancia", resume el alcalde Vicente Irisarri. Su casa natal, en el número 51 de la calle San Francisco, en Ferrol Vello, es un futurible proyecto de museo. La corporación local aprobó la compra del inmueble por 350.000 euros después de cierta polémica por un coste que parecía excesivo para una casa en ruinas.

PARA HACER EL RETRATO DE UN PAJARO

PARA HACER EL RETRATO DE UN PAJARO

Pintar primero una jaula

con la puerta abierta

pintar despues algo bonito

algo simple, algo bello,

algo util para el pajaro.

Apoyar despues la tela contra un arbol

En un jardin en un soto

o en un bosque esconderse tras el arbol

Sin decir nada, sin moverse

A veces el pajaro llega enseguida

Pero puede tardar años

antes de decidirse.

No hay que desanimarse

Hay que esperar

Esperar si es necesario durante años

La celeridad o la tardanza

En la llegada del pajaro

No tiene nada que ver

Con la calidad del cuadro.

Cuando el pajaro llega, si llega

observar el mas profundo silencio

esperar que el pajaro entre en la jaula

y una vez que haya entrado

cerrar suavemente la puerta con el pincel.

Despuas borrar uno a uno todos los barrotes

cuidando de no tocar ninguna pluma del pajaro.

Hacer acto seguido, el retrato del rbol,

escogiendo la rama mas bella para el pajaro,

Pintar tambien el verde follaje

Y la frescura del viento,

El polvillo del sol

y el ruido de los bichos de la hierva en el calor estival

y despues esperar

que el pajaro se decida a cantar.

Si el pajaro no canta, mala señal,

Señal de que el cuadro es malo,

Pero si canta es buena señal,

Señal de que podeis firmar.

Entonces arrancadle delicadamente

una pluma al pajaro

Y escribid vuestro nombre

En un angulo del cuadro.

(de, PAROLES)

recapitulando: tirando del hilo, desovillamos el sueño

(poema visual de FERNANDO AGUIAR)

Año Nuevo, POESÍA ETERNA, para andarnos por las ramas, para andar con la casa a cuestas, nuestras hermosas tiendas negras de nómadas irredentos. Y en la palma de los días la lumbre atizada por los adióses y regresos.
Este Lunes como algo de "pura glotonería", hilaremos las voces tan queridas de Vladimir Holam y de Jacques Prevert. Algunos asistentes tendrán el placer de oírlos por primera vez, los demás el placer de reconocerlos y multiplicar sus voces.
Durante el trimestre mantendremos los propuestos al inicio. Carvalho Calero, dejando patente nuestra apuesta por él, nos ocupara en primer lugar, después seguirán:

CARBALLO CALERO
BORIS VIAN
RAIMOND CARVER
NUNO JUDICE
LEONARD COHEN
MIGUEL SUAREZ
CERNUDA

Y UN POEMITA DE JACQUES PREVERT DE REGALO POR EL NUEVO AÑO:

INVENTARIO
Una piedra
dos casas
tres ruinas
cuatro sepultureros
un jardín 
flores

una rata de albañal

una docena de ostras un limón un pan
un rayo de sol
una ola en el foro
seis músicos
una puerta con felpudo
un señor condecorado con la legión de honor

otra rata de albañal

un escultor que esculpe Napoleones
la flor que se llama caléndula
dos enamorados en una gran cama
un recaudador de impuestos una silla tres pavos
un eclesiástico un forúnculo
una avispa
un riñón flotante
una caballeriza de hipódromo
un hijo indigno dos frailes dominicos tres langostas un traspuntin
dos rameras un tío Cipriano
una Mater Dolorosa tres curas chochos dos cabras del señor Seguin
un tacón Luis XV
un sillón Luis XVI
un aparador Enrique II dos aparadores Enrique III tres aparadores 
           Enrique IV
un cajon suelto
un ovillo de hilo dos imperdibles un señor de edad
una Victoria de Somotracia un contador dos ayudantes de contaduría
        un hombre de mundo dos cirujanos tres vegetarianos
un caníbal
una expedición colonial un caballo entero una media pinta de buena sangre
         una mosca Tsé tsé
una langosta a la americana un jardín a la francesa
dos manzanas a la inglesa
un par de impertinentes un lacayo un huerfano un pulmón de acero
un día de gloria
una semana de bondad
un mes de María
un año terrible
un minuto de silencio
un segundo de descuido
y....

cinco o seis ratas de albañal

un chiquillo que entra en la escuela llorando
un chiquillo que sale de la escuela riendo
una hormiga
dos piedras de encender
diecisiete elefantes un juez de instrucción de vacaciones sentado en
              una silla plegable
un paisaje con mucha hierba verde dentro
una vaca
un toro
dos bellos amores tres grandes órganos un ternero en pepitoria
un sol de Austerlitz
un sifón de agua de Seltz
un vino blanco con limón
un Pulgarcito un gran perdón un calvario de piedra una escala de 
          cuerda
dos hermanas latinas tres dimensiones doce apóstoles mil y una noches treinta y dos posiciones
          seis partes del mundo cinco puntos cardinales diez años de buenos y leales servicios 
          siete pecados capitales dos dedos de la mano diez gotas antes de cada comida treinta días
          de prisión quince de ellos en calabozos cinco minutos de entreacto
y....

muchas ratas de albañal

EL CONCIERTO HA FRACASADO, de Jacques Prevert

        (foto de Gvich)

EL CONCIERTO HA FRACASADO

Compañeros de los malos días

Les deseo buenas noches

Y me marcho.

La recaudación ha sido mala

La culpa es mía

Asumo todos los errores

Debí haberlos escuchado

Hubiera tenido que tocar música de cocker

Es una música que gusta

Pero hice lo que quise

Y después me puse nervioso.

Cuando se toca música de fox-terrier

Hay que afinar el arco

La gente no va al concierto

Para oír ladrar a la muerte

Y justamente la canción de la Perrera

Fue la que más nos perjudicó.

Compañeros de los malos días

Les deseo buenas noches

Duerman

Sueñen

Por mi parte cojo mi gorra

Y dos o tres cigarrillos del paquete

Y me marcho...

Compañeros de los malos días

De vez en cuando piensan en mí

Más tarde...

Cuando despierten

Piensan en el que toca música de foca y de salmón ahumado

En alguna parte...

De noche

A la orilla del mar

Y que después pasa el platillo

Para comprar algo de comer

Y de beber...

Duerman

Sueñen

Yo me voy.

JACQUES PREVERT, para regresar a la calle (Lunes, 13 de Diciembre,2010)

El combate con el ángelA J .-B. Brunius
No te metas
todo está amañado de antemano
el match está fraguado
y cuando él aparezca en el ring
envuelto en relampagueos de magnesio
entonarán a grito pelado el Te Deum
y antes de que te hayas levantado de tu asiento
te echarán a vuelo las campanas
te arrojarán a la cara
la esponja sagrada
y no tendrás tiempo de sacudirle las plumas
se arrojarán sobre ti
y él te castigará por debajo de la cintura
y te desplomarás
los brazos estúpidamente en cruz
sobre el aserrín
y nunca más podrás hacer el amor.

la emocion poética es anticapitalista

NOS FALTA DISTANCIA

A alguien tal vez le va bien,
por ejemplo, a las arañas
de los orfelinatos. No hay que
olvidar que allí
hay de todo, cuando no sucede
nada. Pero ya sea de modo involuntario
o con el tiempo o mucho antes,
ya sea alternativamente allí o bien aquí...
es la muerte, que viene,
entra y no se da cuenta
de que está de pronto demasiado cerca
y por ello es invisible...


DESPUÉS DE TANTOS AÑOS
Después de tantos años de soledad y silencio
de pronto sintió deseos de hablar con un hombre
pero no había un alma donde alcanzaban los ojos.
Intentar ir a su propio encuentro, pero
no podía ni siquiera acompañarse,
porque con el lapso de los remordimientos
había olvidado hacia tiempo donde moraba
su casa paterna. No lo logro ni siquiera
llorando y tampoco esta vez pudo
articular palabra y por ello fue desenmascarado...

LOCOS

En la sonrisa lenta, silenciosa
de los locos, siempre impacientes por el instante
en que al fin romperán a reír
en su lecho desfondado...
mientras que a los pliegues del ser sin conciencia
les sobra tiempo, no quieren abrirse
e indiferentes y perezosos huyen hacia si mismos
digamos, a pulgada por vez...Es después,
al esperar la ultima imposibilidad,
cuando se aplican a pasar las paginas de un atlas de flores,
comprenden el lengua de de los pajaros, atraen
a fuerza de repulsión, y como todo es
en vano, no alcanzan a despertarse...

PRECISAMENTE CUANDO

De verdad, no esta lejos
pero allí no se ve nada,
le dijo a ella precisamente cuando los niños salían
del colegio. Uno corrió hacia ellos
y jadeando
y hasta con desesperación gritó:
"¡El colegio me ha destrozado la vida!"
Y un instante después preguntó:
"¿Cuanto tiempo son dos años?"

Y POR ESO

Cuando el miedo no coincide con la decisión
de matarse, no estas lejos del suicidio,
que está y no está solo,
y eso quizás mas de lo que mereces.

¡Pero aquella cascada de Glejmur!
Nunca estuviste allí,
y por eso no puedes olvidarla...

HE AQUÍ EL MURO

He aquí el muro al cual
(en el momento menos esperado)
y como si quisiera sorprender
llama un enfermo incurable
y nadie le responde...Puede
que sea precisamente aquél que, un día,
negandose a vivir en pareja, se decidió a
duplicarse, y por ello a ir contra si mismo.

Ese muro es testigo...
(los cuatro poemas son del libro
"ABISMO DE ABISMO"de Vladimir Holan,
publicado por BASARAI, y traducción de Clara Janes)

leyendo el dolor, haciendonos humanos (VLADIMIR HOLAN)

Que los muertos entierren a los muertos
Si los vivos pasaran por delante de los muertos
sería el final del presente y el futuro de los remordimientos...
Si los vivos pasaran por encima de los muertos,
nosotros, los vivos, volaríamos...
Pero la cosa es así :
remordimientos sí, alas no.    

Escuchar RealAudio: 16kbps 32kbps

Descargar: MP3

Clara Janés 
¿Hay un punto común en su obra y la de Vladimír Holan?
"Yo conocí la obra de Holan en el año 1970 ó 1971, y llevaba seis años sin escribir. Y entonces, cuando leí el libro "La noche con Hamlet y otros poemas", me impresionó tanto que volví a escribir. ¿Por qué me impresionó tanto? Pues, porque Holan expresaba de una manera perfecta e impecable, y con una gran fuerza, lo que yo quería expresar: el dolor y el sufrimiento humano. Pues, claro que hay algo en común e importante, algo que uno quiere comunicar. Entonces, como el lo hacía de esta manera tan impresionante, pues fue para mí un maestro".
¿Le inspira Praga a la hora de escribir sus obras?
"Praga me inspira sobre todo en lo que tiene que ver con Holan. Es decir, yo he conocido Praga, cuando yo la he vivido realmente, siempre he estado vinculada a la figura de Holan. Pues claro, después de conocerle e interesarme tanto su poesía y ver que no había casi nada traducido al español, pues decidí aprender el checo para poder hablar con él y para poder traducir. Vladimir Holan 
Yo miraba a Praga, pero en el fondo siempre estaba la figura y poesía de Holan. Entonces, yo he escrito mucho sobre Holan y evidentemente siempre ha sido Holan en Praga, aunque me fui a Belá y a Podolí a ver los sitios dónde él había estado de niño. Y también esto aparece, pero no como en Praga, es otra historia".
¿Qué es lo que más le gusta en Praga?
"Pues, eso es muy difícil de decir. Pero tengo que decir que lo que más me gusta es Kampa, evidentemente. Porque es un lugar precioso, privilegiado, y porque además va unido a la figura de Holan, para mí una figura importante de esta ciudad y de esta cultura. Y además fue el primer lugar que yo vi cuando llegué, mis ojos se fijaron enseguida en Kampa. Sin saber qué era pregunté: "¿Qué es esto?" y me dijeron "Kampa". Y claro, para mí tiene un sentido muy especial".
Más sobre la exposición "Praga en la voz de Holan" el próximo martes en el espacio "Cultura".

Lendo a GABRIELA MISTRAL, Lunes, 15 de Noviembre

INTERROGACIONES

   ¿Cómo quedan, Señor, durmiendo los suicidas?
¿Un cuajo entre la boca, las dos sienes vaciadas,
las lunas de los ojos albas y engrandecidas,
hacia un ancla invisible las manos orientadas?
   ¿O Tú llegas después que los hombres se han ido,
y les bajas el párpado sobre el ojo cegado,
acomodas las vísceras sin dolor y sin ruido
y entrecruzas las manos sobre el pecho callado?
   El rosal que los vivos riegan sobre su huesa
¿no le pinta a sus rosas unas formas de heridas?
¿no tiene acre el olor, siniestra la belleza
y las frondas menguadas de serpientes tejidas?
   Y responde, Señor: cuando se fuga el alma,
por la mojada puerta de las largas heridas,
¿entra en la zona tuya hendiendo el aire en calma
o se oye un crepitar de alas enloquecidas?
   ¿Angosto cerco lívido se aprieta en torno suyo?
¿El éter es un campo de monstruos florecido?
¿En el pavor no aciertan ni con el nombre tuyo?
¿O lo gritan, y sigue tu corazón dormido?
   ¿No hay un rayo de sol que los alcance un día?
¿No hay agua que los lave de sus estigmas rojos?
¿Para ellos solamente queda tu entraña fría,
sordo tu oído fino y apretados tus ojos?
   Tal el hombre asegura, por, error o malicia;
mas yo, que te he gustado, como un vino, Señor,
mientras los otros siguen llamándote Justicia,
no te llamaré nunca otra cosa que Amor!
   Yo sé que como el hombre fue siempre zarpa dura;
la catarata, vértigo; aspereza, la sierra,
Tú eres el vaso donde se esponjan de dulzura
los nectarios de todos los huertos de la Tierra!

ANTES DEL ODIO, de Miguel Hernandez

ANTES DEL ODIO

Beso soy, sombra con sombra.
Beso, dolor con dolor,
por haberme enamorado,
corazón sin corazón,
de las cosas, del aliento
sin sombra de la creación.
Sed con agua en la distancia,
pero sed alrededor.
Corazón en una copa
donde me la bebo yo,
y no se lo bebe nadie,
nadie sabe su sabor.
Odio, vida: ¡cuánto odio
sólo por amor!
No es posible acariciarte
con las manos que me dio
el fuego de más deseo,
el ansia de más ardor.
Varias alas, varios vuelos
abaten en ellas hoy
hierros que cercan las venas
y las muerden con rencor.
Por amor, vida, abatido,
pájaro sin remisión.
Sólo por amor odiado,
sólo por amor.
Amor, tu bóveda arriba
y yo abajo siempre, amor,
sin otra luz que estas ansias,
sin otra iluminación.
Mírame aquí encadenado,
escupido, sin calor
a los pies de la tiniebla
más súbita, más feroz,
comiendo pan y cuchillo
como buen trabajador
y a veces cuchillo sólo,
sólo por amor.
Todo lo que significa
golondrinas, ascensión,
claridad, anchura, aire,
decidido espacio, sol,
horizonte aleteante,
sepultado en un rincón.
Espesura, mar, desierto,
sangre, monte rodador,
libertades de mi alma
clamorosas de pasión,
desfilando por mi cuerpo,
donde no se quedan, no,
pero donde se despliegan,
sólo por amor.
Porque dentro de la triste
guirnalda del eslabón,
del sabor a carcelero
constante y a paredón,
y a precipicio en acecho,
alto, alegre, libre soy.
Alto, alegre, libre, libre,
sólo por amor.
No, no hay cárcel para el hombre.
No podrán atarme. no.
Este mundo de cadenas
me es pequeño y exterior.
¿Quién encierra una sonrisa ?
¿Quién amuralla una voz?
A lo lejos tú, más sola
que la muerte, la una y yo.
A lo lejos tú, sintiendo
en tus brazos mi prisión,
en tus brazos donde late
la libertad de los dos.
Libre soy, siénteme libre.
Sólo por amor.

Enhorabuena Juana!!!!

Amigos:

"Ángulo muerto" estrena su 2ª Edición, publicada por la Editorial de Pinto (Madrid) "ALFASUR"
Y, para mí, es un placer anunciaros estas presentaciones, en la esperanza de que podáis acudir a alguno de los maravillosos lugares Extremeños, donde estaré acompañada por el Poeta "José Cercas Dominguez" autor del prólogo del libro "Antonia Cerrato Martín-Romo" y " Plácido Ramírez Carrillo"

Será un honor compartirlo con vosotros.

Juanacorsina's Blog

El ábaco está preparado para sumar

los silencios de mi voz y los gritos de mi pluma.

Celebrar las singladuras orales de Juana es algo que viene dado por su melancolica generosidad, esa
que su voz plagia a la noche estampada.
Una amiga que hace de las orillas pura lumbre para que tu sepas  donde empieza el dia.(k)

Powered by ScribeFire.

Lendo a Curros

POEMA A CRUÑA

..........

E...¿quén son eu? Un poeta

ou, como quen di, un paxaro

a quen tallaron o bico

cando empezaba o seu canto;

e que, dende aquela, mudo,

dos patrios eidos xotado, 

por longas terra e mares

arrastra as áas sangrando.

Un poeta a quen un dia

hastra ese nome negaron

porque arrolar nunca soupo

o sono vil dos tiranos;

porque seapertaba ós pobos

cos seus alegres recramos

i aigoraba auroras novas

que xa están alborexando;

un poeta aquen xueces

que Dios teña en seu descanso,

condenaron a cadea

que levan os presidarios

e cuios ferros, ¡ouh Cruña!

terra de peitos fidalgos,

mandaches limar a rentas

por man dos teus maxistrados.

Mais coido que nestas penas,

nestes aldraxes i escarnios,

nos que non hai groria algunha

(que de homes son os traballos)

estan as executorias

do voso tolo entusiasmo.

..............

Cuba, que améi delorida,

acólleme espatriado

e nella no ha de faltarme

unha conquiña de caldo.

..............

Club de Lectura de Poesía, IV año. PROGRAMA

 E un ano mais pomos en marcha o Club de Lectura. Como é habitual celébrase todos os luns alternos na BIBLIOTECA MUNICIPAL, que tan xenerosamente nos facilita Carmen. E sempre a gentil axuda dos que nela traballan.

As lecturas faranse a partir das sete e me día da tarde ata as nove. Todas as lecturas irán acompañadas por unha pequena antoloxía do poeta correspondente.

Esperamos a vosa entusiasta asistencia. Cada ano corroboramos que a poesía, a súa lectura fai o milagre de emocionar a todos sen discriminacións de ningún tipo. Iso énchenos de entusiasmo e afiánzanos na nosa convicción de que a poesía, pola súa natureza pertence a todas as persoas que a ela se achegan. A súa materia prima, a palabra, é a propiedade luminosa que o individuo só pode usufructuar en contacto co outro.
Saúdos cordiais e feliz ano poético que en tempo escuros faranos manter o amor, a dignidade e a resistencia que xuntos fannos humanos, profundamente humanos.
Y un año mas ponemos en marcha el Club de Lectura. Como es habitual se celebra todos los lunes alternos en la BIBLIOTECA MUNICIPAL, que tan generosamente nos facilita Carmen. Y siempre la gentil ayuda de los que en ella trabajan.
Las lecturas se harán a partir de las siete y me día de la tarde hasta las nueve. Todas las lecturas irán acompañadas por una pequeña antología del poeta correspondiente.
Esperamos vuestra entusiasta asistencia. Cada año corroboramos que la poesía, su lectura hace el milagro de emocionar a todos sin discriminaciones de ningún tipo. Ello nos llena de entusiasmo y nos afianza en nuestra convicción de que la poesía, por su naturaleza pertenece a todas las personas que a ella se acercan. Su materia prima, la palabra, es la propiedad luminosa que el individuo solo puede usufructuar en contacto con el otro.
Saludos cordiales y feliz año poético que en tiempo oscuros nos hará mantener el amor, la dignidad y la resistencia que juntos nos hacen humanos, profundamente humanos.