sábado, 28 de marzo de 2009
la prosa del observatorio
Un texto magnifico donde Cortazar nos despliega sobre un universo incalculable pero que se nos hace legible y nos vuelve geografos del milagro. Saber leer en las criaturas inefables a traves de los nombres del silencio, es algo que se nos ofrece con deslumbrante y minuciosa mirada. El viajero del universo situa los astros y sus dobles: las criaturas, en la mismisima palma de la mano del ser amado. Un intercambio interminable entre orillas oceanicas y astrales derrotas, mapa ardiendo, piel de todas las voces, olvido ardoroso en la punta de la lengua, mesa y lecho, profecias y destinos, todo es propicio para ser admitidos en la musica, como lo son los peces o los arboles. Todo depende de estar a la altura de la palabra que damos, pues en realidad es lo unico que verdaderamente poseemos como nuestro.
viernes, 27 de marzo de 2009
liquidando el asco
Me siento morir en ti, atravesado de espacios
que crecen, que me comen igual que mariposas hambrientas.
Cierro los ojos y estoy tendido en tu memoria, apenas vivo,
con los abiertos labios donde remonta el rio del olvido.
Y tu, con delicadas pinzas de paciencia me arrancas
los dientes, las pestañas, me desnudas
el trebol de la voz, la sombra del deseo,
vas abriendo en mi nombre ventanas al espacio
y agujeros azules en mi pecho
por donde los veranos huyen lamentándose.
Transparente, aguzado, entretejido de aire
floto en duermevela, y todavia
digo tu nombre y te despierto acongojada.
Pero te esfuerzas y me olvidas,
yo soy apenas la burbuja
que te refleja, que destruiras
con sólo un parpadeo.
martes, 24 de marzo de 2009
sábado, 21 de marzo de 2009
Gregory Corso, en mi año nuevo
En estos tiempos donde hasta la oscuridad parpadea y la soledad desolada es saqueada por los muros infames, donde toda emocion es un pez transgenico en los escaparates-pecera.
La poesia, la puta poesia, indoblegable, espantados lo poetas, los poetas que hacen de la poesia una melopea estupida bajo la cual recorren el camino mas corto hacia la estupida alabanza, esa poesia liberada de las garras de los mal llamados poetas, pintores de brocha gorda de las sordidas fachadas del expolio y del crimen, del poder de los imbeciles, de los insaciables banqueros, de todos los que astutos e ignorantes hacen de la falta de escrupulos una religion, de la corrupcion una cultura, de la masacre, una filosofia, de la muerte, una mordaza, del miedo y de la miseria la mas restable de las materias primas, pues bien, esa poesia volada en la boca de todos los hombres, piensa el mundo en el corazon de los hombres sin pedir permiso a dios, celebra el milagro de cada dia, el crepusculo y el alba y el silencio magnifico de estar vivos, incluso como las estrellas.
RESISTIR Y REIR
Las calles como ramas tiernas
eshiben muchachas en flor
justo donde anidan
todos los ojos de los dedos
y los vuelos sin contar sus pajaros.
Abundan las carantoñas
en las cornisas suicidas
y todos los pasos perdidos
remolonean en las verdes esquinas
De vez en cuando, una brisa lampiña
juguetona, excitada y ágil
silbando suavemente
melodías nómadas
se hace pasar por labios
entre los dedos que sueñan
rutas de las indias,
rutas de las sedas,
islas del tesoro
se hace pasar
por mastil corsario
allí entre las piernas
que arden
y donde todas las derrotas
son tiernas
allí a donde los ojos vuelan
espejismo de primavera,
adorables telegramas
de la efimera muerte
de los veticales besos.
Arden las esquinas
Y sus piernas enamoradas
de la pereza de los animales
Y un Hermoso poema de MARISOL MANFURADA
A vida en tecnicolor
Palabras que flúen
por si solas,
desexosas de librarse
da sintaxe,
espalladas coma follas
de outuno,
vanse pousando,
revelando o que non estaba
na imaxe.
Poemas con vida propia
pestanexan.
aturdidos pola claridade
interior,
collen pulo,
dan un brinco,
e apodéranse
do proxector.
Amosándonos en pantalla,
en gloriosa panavisión,
a máis orixinal das películas,
a vida
en Tecnicolor.
Marisol Manfurada 1998
miércoles, 18 de marzo de 2009
maria do cebreiro
Ella sera nuestra alma este lunes. El alma de nuestras voces, su mirada sera la piel del mundo. Leerla sera descubrir otra cara del poliedro encarnado de la vida.
BANCO MUNDIAL
Voaban as gaivotas coma cisnes
xantando a carne pobre.
No penúltimo canto, absenta,
avutres dun océano xeado
que xa non precisaba beber todo o seu sal.
Cadáveres ardentes, doedes ata as uñas,
esquecidos aínda de morrer.
Olla as pombas de vidro non soprado
polas rúas de Xénova.
Pero o soldado acaba de matar
o seu irmán xemelgo,
o que despois de morto se transforma
no seu irmán maior.
Pasaban por enriba aqueles tanques,
unha (outra vez) pasaron
o rapaz sospeitou dos seus verdugos
xusto antes de pensar:
“os meus verdugos”.
Os carros de combate
crebáronlle os talóns de cristal de murano.
Os seus pés tiñan ás e enmudeceron
a madeira luída da súa voz
(nunca o espiñeiro albar
viu branquear as follas contra a fin).
E no control remoto, verbum erat.
Dirixir a distancia equivale a matar.
Hai quen renuncia, logo, a unir índice e chaga
na pistola dun xesto: tampouco quixen eu
levalos cara as tempas do teu irmán pequeno
sen pasar polo tanque.
O tanque, eran os tanques
descosendo a túa sombra:
puideron rematarte pero unha alma
comeza a repartirse entre mil corpos.
Unha canción de berce
amenceu feita un prego cabo da túa poza:
“o corazón do tempo moverase por ti”.
E nos eixos as rodas separaban
a chuvia do teu sol.
BANCO MUNDIAL
Planean las gaviotas como cisnes
comiéndose la carne de los pobres.
En el último canto, como absenta
buitres de un mar helado
que no necesitaba beber toda la sal.
Y los pobres cadáveres ardientes
duelen hasta las uñas,
olvidados incluso de morirse.
Pasaban las palomas de vidrio no soplado
por las calles de Génova.
Pero el soldado acaba de matar
a su hermano gemelo,
al que después de muerto se convierte
en su hermano mayor.
Pasaron por encima aquellos tanques,
una (otra vez) pasaron:
el joven sospechó de sus verdugos
justo antes de pensar: “son mis verdugos”.
Los carros de combate
quebraron sus talones de cristal.
Las alas de sus pies enmudecían
la madera lijada de su voz
(nunca el espino albar
vio blanquear sus hojas hasta el fin).
En el control remoto, verbum erat.
Dirigir a distancia equivale a matar.
Algunos renunciamos a juntar llaga e índice
en el arma de un gesto: llevarlos a la sien
de tu hermano pequeño sin pasar por el tanque.
El tanque, eran los tanques
descosiendo tu sombra: lo rematan y un alma
empieza a repartirse entre mil cuerpos.
Nuestra canción de cuna
amaneció doblada a los pies de su charco:
“el corazón del tiempo se moverá por ti”.
En los ejes, las ruedas separaban
la lluvia de tu sol.
sábado, 14 de marzo de 2009
maria do cebreiro
(INTENCIÓNS)
Non levo té nas palmas pero teño unhas xemas
que poden rebentar en calquera momento.
Asisto á prehistoria das raíces
e os meus dedos ensaian a caricia só porque non te poden rabuñar.
Con auga da traída
preparo unha infusión de finísimas herbas
e o verde leva un nome proscrito de muller, de maría, de min.
Tamén quero casar pero non teño roupa.
Por iso ás veces penso no xabrón do lagarto,
nas eventualidades, miña nai:
enxugar outra vez a saia coa que andaba perdida por aí
(igual que a carolina íspome polos pés).
Primeiro eu almorzaba malas herbas ata un fondo chamado última gota
e logo
así fregaba a louza, así, así,
mesturando na lingua memoria con desexo.
Imito a voz de isolda,
lamento o meu destino moito máis torpemente que luísa
insisto (sempre insisto) en preguntar,
coas miñas mans tan brancas
sumidas nos cacharros máis profundos.
Podía demorarme en refregar a carne contra tódolos concos
para apañar os restos dun pouso tan acedo como inútil.
Pedín xogar a bico, verdade ou consecuencia
pero non me deixaron.
Así pasaba o ferro, así, así
coa traizón dos outros incendiándome o pulso,
e emprendía reformas nese cuarto que por desgracia todos levamos dentro
ou tapaba as goteiras dun faiado
que ardera sendo eu inmediatamente anterior na orde do tránsito.
O braseiro e a decadencia son case a mesma cousa.
Sorprendeume entre os dedos o espertar do remol
Porque me souben lúcida pero sentimental despois de todo.
Así berrei por fin, así, así,
solicitando asilo, pedra pómez, calquera circunstancia respirábel.
O estadio do espello, 1998
Desencanto - Manuel Bandeira
http://salmoscompulsivos.blogspot.com/2007/08/poemas-de-manuel-bandeira-traduccin-de.html
POÉTICA
Estoy harto del lirismo comedido
Del lirismo bien disciplinado
Del lirismo funcionario público con libro de amonestación expediente pro-
[tocolo y manifestaciones de aprecio
[al señor director.
Estoy harto del lirismo que se para y va a averiguar en el diccionario el cuño
[vernáculo de un vocablo.
Abajo los puristas
Todas las palabras sobre todo los barbarismos universales
Todas las construcciones sobre todo las sintaxis de excepción
Todos los ritmos sobre todo los innumerables
Estoy harto del lirismo enamorador
Político
Raquítico
Sifilítico
De todo lirismo que capitula a lo que quiere que sea fuera de sí mismo.
De resto no es lirismo
Será contabilidad tabla de cosenos secretario del amante ejemplar
[con cien modelos de cartas y las
[diferentes maneras de agradar a las
[mujeres etc.
Quiero antes el lirismo de los locos
El lirismo de los borrachos
El lirismo difícil y punzante de los ebrios
El lirismo de los clowns de Shakespeare
- No quiero saber más del lirismo que no es liberación.
POEMA DEL CALLEJÓN
¿Qué importa el paisaje, la Gloria, la bahía, la línea del horizonte?
- Lo que veo es el callejón.
ARTE DE AMAR
Si quieres sentir la felicidad de amar, olvida tu alma.
El alma es la que estropea el amor.
Sólo en Dios ella puede encontrar satisfacción.
No en otra alma.
Sólo en Dios – o fuera del mundo.
Las almas no se comunican.
Deja a tu cuerpo entenderse con otro cuerpo.
Porque los cuerpos se entienden, mas las almas no.
NEOLOGISMO
Beso poco, hablo aún menos.
Mas invento palabras
Que traducen la ternura más honda
Y más cotidiana.
Inventé, por ejemplo, el verbo te adorar.
Intransitivo.
Teadoro, Teodora.
A MÁRIO DE ANDRADE AUSENTE
Anunciarán que usted murió.
Mis ojos, mis oídos testimonian:
El alma profunda, no.
Por eso no siento ahora su falta.
Sé bien que ella verá
(Por la fuerza persuasiva del tiempo).
Verá súbitamente un día,
Inadvertida para los demás.
Por ejemplo así:
A la mesa conversarán de una cosa y otra,
Una palabra lanzada por acaso
Batirá en la franja de los lutos de sangre,
Alguien preguntará en qué estoy pensando,
Sonreiré sin decir que en usted
Profundamente.
Mas ahora no siento su falta.
(Y siempre así cuando el ausente
Partió sin despedirse:
Usted no se despidió.)
Usted no murió: se ausentó.
Diré: Hace tiempo que no escribe.
Iré a Sâo Paulo: Usted no verá mi hotel.
Imaginaré: Está en la casita de campo de San Roque.
Sabré que no, usted se ausentó. ¿A la otra vida?
La vida es una sola. Su continuación
En la vida que usted vivió.
Por eso no siento ahora su falta.
poemas de MANUEL BANDEIRA
POÉTICA
Estoy harto del lirismo comedido
Del lirismo bien disciplinado
Del lirismo funcionario público con libro de amonestación expediente pro-
[tocolo y manifestaciones de aprecio
[al señor director.
Estoy harto del lirismo que se para y va a averiguar en el diccionario el cuño
[vernáculo de un vocablo.
Abajo los puristas
Todas las palabras sobre todo los barbarismos universales
Todas las construcciones sobre todo las sintaxis de excepción
Todos los ritmos sobre todo los innumerables
Estoy harto del lirismo enamorador
Político
Raquítico
Sifilítico
De todo lirismo que capitula a lo que quiere que sea fuera de sí mismo.
De resto no es lirismo
Será contabilidad tabla de cosenos secretario del amante ejemplar
[con cien modelos de cartas y las
[diferentes maneras de agradar a las
[mujeres etc.
Quiero antes el lirismo de los locos
El lirismo de los borrachos
El lirismo difícil y punzante de los ebrios
El lirismo de los clowns de Shakespeare
- No quiero saber más del lirismo que no es liberación.
POEMA DEL CALLEJÓN
¿Qué importa el paisaje, la Gloria, la bahía, la línea del horizonte?
- Lo que veo es el callejón.
ARTE DE AMAR
Si quieres sentir la felicidad de amar, olvida tu alma.
El alma es la que estropea el amor.
Sólo en Dios ella puede encontrar satisfacción.
No en otra alma.
Sólo en Dios – o fuera del mundo.
Las almas no se comunican.
Deja a tu cuerpo entenderse con otro cuerpo.
Porque los cuerpos se entienden, mas las almas no.
NEOLOGISMO
Beso poco, hablo aún menos.
Mas invento palabras
Que traducen la ternura más honda
Y más cotidiana.
Inventé, por ejemplo, el verbo te adorar.
Intransitivo.
Teadoro, Teodora.
A MÁRIO DE ANDRADE AUSENTE
Anunciarán que usted murió.
Mis ojos, mis oídos testimonian:
El alma profunda, no.
Por eso no siento ahora su falta.
Sé bien que ella verá
(Por la fuerza persuasiva del tiempo).
Verá súbitamente un día,
Inadvertida para los demás.
Por ejemplo así:
A la mesa conversarán de una cosa y otra,
Una palabra lanzada por acaso
Batirá en la franja de los lutos de sangre,
Alguien preguntará en qué estoy pensando,
Sonreiré sin decir que en usted
Profundamente.
Mas ahora no siento su falta.
(Y siempre así cuando el ausente
Partió sin despedirse:
Usted no se despidió.)
Usted no murió: se ausentó.
Diré: Hace tiempo que no escribe.
Iré a Sâo Paulo: Usted no verá mi hotel.
Imaginaré: Está en la casita de campo de San Roque.
Sabré que no, usted se ausentó. ¿A la otra vida?
La vida es una sola. Su continuación
En la vida que usted vivió.
Por eso no siento ahora su falta.
programa de lecturas hasta junio
16 de marzo----------------------
30 de marzo----------------------Cor
20 de abril------------------------
27 de abril------------------------
4 de mayo----------------------- A.Rimbaud
11 de mayo----------------------
18 de mayo----------------------
25 de mayo----------------------
1 de junio.........................
martes, 10 de marzo de 2009
viernes, 6 de marzo de 2009
Tomas Segovia, la lealtad a la vida
Segovia se descubre en Ferrol
El poeta valenciano compartió ayer su obra de 1967 con los miembros del Club de Lectura de la Biblioteca
- Es un libro poema, un solo poema». Así presentaba ayer el poeta Tomás Segovia (Valencia, 1927) su obra Anagnórisis, de 1967, la pieza que había escogido para compartir con los miembros del Club de Lectura de la Biblioteca municipal de Ferrol.
Ante cerca de un centenar de personas, el poeta, novelista, dramaturgo y traductor desmenuzó una obra que supone «un repaso a mi vida», explicaba ayer. Comenzó aclarando que en un principio valoró la posibilidad de poner a su libro el título «La escena del reconocimiento, pero pensé que si había una palabra griega tan bonita que significara lo mismo, debía utilizarla». Anagnórisis es «una escena muy frecuente en las tragedias griegas, es cuando el verdadero héroe está oculto y termina por descubrirse».
Y también él se descubrió ayer ante los ferrolanos. Afrontó el reto de escribir esta obra «cuando acababa de sobrevivir a mi segundo divorcio, tenía ya cuatro hijos y vivía fuera de España». Recordó que es huérfano casi desde la infancia, pues perdió a su madre a los cuatro años y no guarda de ella recuerdo alguno. «Todo esto me animó a buscar en mi interior». El libro es, al mismo tiempo, «una búsqueda en el pasado y una forma de huir».
El autor valenciano, que en 2005 obtuvo el Premio Literatura Latinoamericana y del Caribe Juan Rulfo, dio lectura a varios fragmentos de la obra, que «arranca con el relato de un paseo por la niebla de Montevideo para recuperar la memoria».
En ocasiones, el texto se interrumpe para introducir varios poemas breves a modo de canciones. Con algo de tos, Tomás Segovia reveló que el libro recoge recuerdos de su infancia y orfandad y hace referencia a la vida intrauterina. También narra impresiones de la época del exilio y de otros momentos importantes de su vida. El autor valenciano criticó «el abismo que existe entre la literatura española y mexicana», donde el autor vivió gran parte de su vida. Tanto es así, que su obra Anagnórisis «no está editada en España».
- Autor:
- Ana de Antonio
- Fecha de publicación:
- 6/3/2009
siempre en otro sitio. Mi bandera perpetuamente blanca. Mi
nostalgia vasta y caprichosa. Mi amor ingenuo y mi fidelidad
irónica. Mis manos graves y en ellas un incesante rumor de pen-
samientos. Mi porvenir sin nombre. Mi memoria deslumbrada
en el amor incurable del olvido. Lastrada en el desierto mi pala-
bra. Y siempre desnudo el rostro donde sopla el viento.
miércoles, 4 de marzo de 2009
El poeta es un hombre contemporaneo de los sueños
EL BLOG DE TOMÁS
¿QUIÉN ME HACE CIUDADANO?
Querido Matías Vegoso:
- -Supongo que tienes razón cuando dices que la única manera de salir de la crisis es ayudar a los bancos e incluso a los agentes financieros. Digo supongo porque es claro que ni tú ni yo tenemos datos suficientes para estar seguros. Reconozco sin embargo que cuando me indigno de que el bono que recibió uno de esos mangantes que han arruinado a media humanidad sea el equivalente de mil seiscientos y pico años de salario mínimo (norteamericano; en salarios mínimos mexicanos debe ser el doble o más), no por estar de sobra justificada mi rabia ayuda en absoluto a resolver el problema. Pero una cosa es aceptar, si es que lo aceptamos, ese remedio inevitable, y otra negar que la situación que obliga a ello es absolutamente inmoral. Es posible, aunque no seguro, que esas medidas profundamente injustas nos saquen de un atolladero vergonzoso, pero eso no quita que las medidas son injustas y el atolladero vergonzoso.
- -A mí personalmente eso de que nuestras vidas dependan tan sin resquicio de los bancos no me parece una necesidad metafísica tan ineluctable como parece creer casi todo el mundo. Me doy cuenta de que en la vida civilizada el margen de libertad y autonomía del individuo es ridículamente exiguo. Casi no hay gesto de nuestra vida que no esté minuto por minuto estrechamente condicionado por toda la civilización que nos rodea; somos absolutamente dependientes de la organización social y laboral, de la tecnología, de la producción industrial, del suministro de bienes y servicios, y encima de todo eso, de las autoridades, de los que tienen más poder de decisión que nosotros, además de los que vigilan las buenas costumbres y la corrección de nuestro pensamiento y nuestra acción. Pero en medio de estas condiciones generales me parece que los bancos y los agentes financieros no han existido siempre, y que en su forma desarrollada y completa están más o menos ligados a una época de la historia que solemos asociar con la democracia. Ahora bien, el ideal democrático es el ideal de preservar y ensanchar hasta donde sea posible el margen de libertad y autonomía de los ciudadanos. La democracia aspira a garantizar la autonomía del individuo frente a lo que la domina y atropella, la fuerza bruta, las desigualdades supuestamente naturales, los abusos del poder o de la astucia ilegítima. El Estado democrático se supone que está por encima de la fuerza, del privilegio, de la violencia, del dinero.
- -Si no estuviéramos tan acostumbrados a ello, ¿no debería parecernos monstruoso que ciertos servicios no esté permitido contratarlos si no tiene uno una cuenta en el banco? ¿Quién es el garante de un contrato, el gobernante, o el banquero? Alguna vez te conté mi escándalo cuando me enteré, estando en Francia en los tiempos de De Gaulle, de que se había promulgado una ley según la cual todo individuo sorprendido por la policía con menos de cinco francos en el bolsillo pasaba automáticamente a la cárcel. Abismal abdicación del Estado, según yo. Del Estado democrático, tenlo en cuenta. Porque es absolutamente esencial para el poder del Estado que él detente la capacidad de determinar quién es ciudadano y qué derechos tiene. Si es el dinero el que define la calidad de un ciudadano, la democracia ha fracasado radicalmente.
Hace poco una institución internacional me contrató para dar una conferencia. Para extenderme el contrato, me exigían pruebas, incluso confidenciales (¿será eso legítimo?) de que yo tenía una cuenta bancaria. ¿Quiere esto decir que quien no pruebe ser cuentahabiente no está autorizado a dar conferencias pagadas en los organismos internacionales (ni no pagadas, supongo)? Hay sin duda criterios razonables y perfectamente legítimos para escoger quién da una conferencia en un organismo internacional. Fuera de estos criterios, dar esa conferencia es un derecho de cualquier ciudadano. Si se le pide esa prueba bancaria, quiere decir que sólo son ciudadanos los clientes de los bancos. ¿Es eso democrático? Y eso sin contar que si el Estado me obliga a ser cuentahabiente, me obliga a enriquecer, quieras que no, con un porcentaje de mi dinero, a una empresa que así aumenta la desigualdad entre ella y otras empresas menos rentables. ¿E eso igualitario, es decir democrático?
Bien sabemos hasta qué punto el poder del dinero se impone a menudo sobre el poder del Estado. Pero la historia de la democracia es la historia de la resistencia del Estado frente a esa presión y ese chantaje. Que esa resistencia nunca desapareció del todo es lo que está claro estos días, cuando el estrecho margen de decisión que los Estados democráticos lograron preservar se revela como nuestra única tabla de salvación. Sería estúpido no aprovechar semejante oportunidad para redefinir con más claridad, más justicia, más democracia, los límites del dinero, de los bancos, de las finanzas, y la autonomía del ciudadano como ciudadano, es decir como sujeto de derechos garantizados por el estado y no otorgados graciosamente por los bancos.