viernes, 23 de enero de 2009

Elena Tardonato Faliere - Giuseppe Ungaretti

Elena Tardonato Faliere - Giuseppe Ungaretti

Esta es una ventana magnifica, maravillosamente ejecutada, con muchisimo mimo y cariño y una sabiduria que la convierte en un autentico tesoro.
Gracias a ELENA TARDONATO por su trabajo, una labor que solo confirma su hemosisima poesia.
Ir a sus balcones es disfrutar de un paisaje poetico sin parangon. Gracias.
Poema de Ungaretti sacado de los balcones de Elena:

TU TE ROMPISTE

Las numerosas, inanimadas, diseminadas y grises piedras estremecidas
aún por desconocidos temblores
de originarios fuegos sofocados
o los terrores de nuevas aguas invasoras
destructoras en implacable caricias
-Sobre el resplandor de la arena rígidos
en un vacío horizonte, no recuerdas?

Y el árbol que se ofrecía como único
refugio de sombra en el valle
araucaria,anhelante y agigantada
empeñada en la dura tierra de escollo fibroso
más que las otras lastimadas obstinada
nueva la herida de mariposas y hierbas
donde desde las raíces se cortaba
No la recuerdas,delirante y muda
sobre tres palmos de una redondeada piedra
en un perfecto equilibrio,
mágicamente aparecida?

De rama en rama pájaro leve
ebrios de estupor los ávidos ojos
conquistabas la coloreada cima
temerario, niño músico
sólo por rever en la profundidad brillante
del inmóvil y hondo abismo del mar
fabulosas tortugas
despertarse entre las algas
De la naturaleza la extrema tensión
y las pompas subamarinas
advertencias fúnebres.

2
Alzabas los brazos como alas
y dabas nueva vida al viento
corriendo en el peso del aire inmóvil.
Nadie jamás vio posar
tu ligero pie de danza.

3
Gracia feliz
no hubieras podido no romperte
en una ceguera tan endurecida
tú simple soplo y cristal,
resplandor demasiado humano para el sacrílego
salvaje, rabioso, aturdidor
rugido de un sol desnudo.


TU TI SPEZZASTI

I molti, immani sparsi, grigi sasi
Frementi ancora alle segrete fionde
Di originarie fiamme soffocate
Od ai terrori di fiumane vergini
Ruinanti in implacabili carezze,
-Sopra l ´abbaglio della sabbia rigidi
In un vuoto orizzonte, non rammenti?

E la recline, che s ´apriva all ´unico
Raccogliersi dell ´ombra nella valle,
Araucaria,anelando ingigantita,
Volta nell ´ardua selce d ´erme fibre
più delle altre dannate refrattaria,
Fresca la bocca di farfalle e d ´erbe
Dove dalle radici si tagliava,
-Non la rammenti delirante muta
Sopra tre palmi d ´un rotondo ciottolo
In un perfetto bilico
Magicamente apparsa?
Di ramo in ramo fiorrancino lieve,
Ebbri di meraviglia gli avidi occhi
Ne conquistavi la screziata cima,
Temerario,musico bimbo.,
Solo per rivedere all ´imo lucido
D ´un fondo e quieto baratro di mare
Favolose testuggini
Ridestarsi fra le alghe.

Della natura estrema la tensione
E le subacquee pompe
Funebre moniti.


2
Alzavi le braccia come ali
E ridavi nascita al vento
Correndo nel peso dell ´aria immota

Nessuno mai vide posare
Il tuo lieve piede di danza.

3
Grazia felice,
Non avresti potuto non spezzarti
In una cecitá tanto indurita
Tu semplice soffio e cristallo,
Troppo umano lampo per l ´empio
Selvoso,accanito,ronzante
Ruggito d ´un sole ignudo.

martes, 20 de enero de 2009

y ahora Ungaretti, descifrando la pena del mundo



no llores mas

Para de matar a los muertos,

No llores más, no llores más

Si deseas aún escucharlos,

Si esperas no perecer.

Su susurro es imperceptible,

Ellos no hacen más ruido

Que el crecimiento de la hierba,

Felices donde el hombre no transita.



GIROVAGO
Campo di Mailly maggio 1918

In nessuna
Parte
Di terra
Mi posso
Accasare

A ogni
Nuovo
Clima
Che incontro
Mi trovo
Languente
Che
Una volta
Già gli ero stato
Assuefatto

E me ne stacco sempre
Straniero

Nascendo
Tornato da epoche troppo
Vissute

Godere un solo
Minuto di vita
Iniziale
Cerco un paese
Innocente


VAGABUNDO

En ninguna

parte

de la tierra

puedo ceder

al desaliento

A cada

nuevo clima

que encuentro

descubro desfallecido

que una vez ya lo habite

y me fue familiar


Y me alejo siempre

extranjero


Naciendo

de regreso de épocas demasiado

vividas


Gozar

un solo minuto

del origen

de la vida

Busco

un país inocente

(Traduccido por K.)


POESIA INEDITA DI G. UNGARETTI
Una poesia inedita di Giuseppe Ungaretti, del 1916, dal fronte (Dolina dei Pidocchi). Inviata a questo sito da Maurizio Casalena. Così ce la presenta il nostro lettore: "Durante la Grande Guerra mio nonno si trovava al fronte, e aveva come compagno di trincea Ungaretti, con il quale strinse amicizia, al punto che il poeta gli fece omaggio di un libro (il "Santippe") sul quale vergò di suo pugno una breve lirica che, a quanto mi risulta, è inedita." La scansione della pagina suscita emozione, senza dubbio.

Per chi vuole contattare Maurizio Casalena, la sua email è mcasalena@libero.it

Il testo
------------


28 Settembre 1916

Dolina dei pidocchi

Per non rammaricarsi d'esser nati

Questa carne molestata
ha pure
quando meno aspetta
i fremiti dell'alba
E mi brilla dolce la vita
come un prato
al rinvenuto bacio
della ruggiada


Ungaretti

viernes, 16 de enero de 2009

Poemas de Olvido contra el olvido, Lunes 19, enero 2009

Poemas

son muchos, mas
de los que la memoria puede
retener, serios, hoscos, risueños
un poco antiguos, lo obvio
de lo anónimo añade vertigo,
cada una de sus bocas dijo yo;
los que hablaron, puntos
de luz,como quien
acota unas cepas en la viña.
Del ojo al hueso


Miro tu anillo, niña, como forma
en tu dedo de lo que fui, tiempo
de lento crecimiento -muerte
y dulzura los campos, verde
neutro-. Verdor de alegría
agria. Vida que sólo y sólo
mirando se llega a ver. La
forma, Rosalía, de la muerte.



Ambulante se pinta
cuando no puede ya andar. Leve,
de despedida, sobre lo rojo
el gesto.
Casi el rojo
de la visión, toca
blanca, curva de estupor
ante la lucha, la lucha con
el angel. Klee, Gauguin.


La carretera siente
querencia de la tierra
huesos del animal. Abubilla,
avefría, avutarda, viñas
abandonadas, flores añil. Me
equivoqué de cruce, vengo
llena de campos. Ayer
vi un picho en el suelo, la urraca
lo miraba desde arriba. Amargo llega hoy
olor de las cunetas amapolas.


(INEDITO, publicado en GALAXIA GUTEMBERG)
cubierta la cabeza,manos
enrojedizas
pequeño tenderete
en la plaza soleada, una mirada
leve, breve, casi casual
extraño
ver que se traslada
el tiempo en el espacio hasta llegar
aquel entonces a esta plaza

palabras de Olvido




La poesía trabaja con los materiales de la vida; un poema es un lugar raro en que se guarda la vida. Raro, porque de pronto está ahí, afuera, resultado de una experiencia interior al fundirse con los materiales que la expresan; pero a la vez un poema no llega nunca a objetivarse, permanece, permeable y abierto, esperando que quien lo lee active de nuevo. En él se imprimen una sensibilidad y carácter, el impulso de una voz, es decir, cierta organizacion sintáctica, una temperatura, la distancia desde la que se habla; la relación, en fin, de quien habla, con la muerte.

A veces en la vaina de la piedad va enfundado el afilado puñal de la envidia
(Nietzsche)
EL MUNDO. Y el cuerpo- deterioro, muerte, paso y peso del tiempo-, el nombre de lo enfermo o de lo solo. Lo que nos hace conocernos. Esos son los lugares a los que vuelve una y otra vez mi escritura.


Lo irreal corresponde a la vida.
el mundo-árboles, animales, el campo, los objetos- es plenamente real,
lo irreal corresponde al estar,al presente, a la actividad del ser.


LA POESÍA, como la filosofía, trabaja a la contra; por ejemplo, contra la cultura, contra la lengua de la cultura, contra el método, contra lo que se sabe hacer; y contra la idea de musicalidad que parece perseguirla, idea que actúa con frecuencia diluyendo la precisión, esa cualidad irrenunciable de lo poético- y el llamado rigor formal es solo el modo de alcanzar la precisión-


Mis libros se hacen un poco a ciegas, quiero decir sin un proyecto inicial que la escritura vaya cubriendo. Cada poema nace de modo independiente, uno a uno se escriben a lo largo de los años.

La vision que cada poeta tiene del mundo toma como base pulsiones de la infancia; las imagenes y motivosque esas pulsiones van ocupando varian con el tiempo; el ritmo de esa variacion semeja una espiral. El arte lo sabe todo del cuerpo del artista, por eso algunos poemas dicen cosas que tal vez quien los escribio no sabia.

Con las raices de la infancia, en el origen del poema cuenta la variable de genero. Ser mujeres, no hombres, conlleva una historia y una tradicion especifica. Recluidas en una muy acotada parcela en la transmision de saberes, esto a condicionado el modo de relacionarnos con nosotros mismos y con los otros.

domingo, 14 de diciembre de 2008

ferrin ferros e maos


E ahora, o compañeiro

Reclamo a libertade pró meu pobo
e reclamo a libertade pró meu pobo.


Reclamo la libertad de mi pueblo

En el viento de manzana que se despeña
en los riscos y guijo solar
de cabo de Home y Punta do Cabalo de Fora
reclamo la libertad de mi pueblo.

En el niño que duerme
en el edredón de tus ojos
reclamo la libertad de mi pueblo.

En las viejas manos agrarias
en la alondra amorosa de los estíos
reclamo la libertad de mi pueblo.

En los besos muy ácidos y tiernos
de mis hijos inmensos
reclamo la libertad de mi pueblo.

En las sangres artesanas que tengo ardiendo
en cada dedo mío;
en los finos labradores que aparecen ahora en el papel
llevando sombreros pardos, paños de sede y zuecos remontados
reclamo la libertad de mi pueblo.

En los crepúsculos de anís
en los que se erige la familia naval de Manoel Antonio
y pone, a babor y a estribor, pequeñitos
fuegos azules y blancos de San Telmo
reclamo la libertad de mi pueblo.

En la angustia de arandela que te cerca,
en los mojones, puertas, cierres, en los durísimos y sin luz
alambres, no me tuerzo y
reclamo la libertad de mi pueblo.

En los tibios infiernos de tu boca, herida
de comunión al sol y al vino más adentro,
diapasón de la verdad de pan de trigo,
cumbre de calabaza y de buena alborada
reclamo la libertad de mi pueblo.

En la cizaña, composición, falsía, mal dibujo
de cada ceremonia de convenio colectivo
cegando nuestro fuego matalúrgico
reclamo la libertad de mi pueblo.

En una niña de seis años que nació en Basilea
y cantó para mí la Internacional en idioma gallego y no
pude retener el llanto y fue en mil novecientos
setenta y cuatro, y por ella
reclamo la libertad de mi pueblo.

En los muros de la ombliguera y de la violeta,
en las honduras del musgo y de los helechos,
en los castros, calzadas y rutas muertas
(piedra del más allá) abandonadas para siempre
reclamo la libertad de mi pueblo.

En los caminos cerrados, en los abiertos
en los que llevan a las casas de los hombres nuestros de cada día,
en los trasportes por ferrocarril,
en los hermanos que gobiernan las máquinas del mar
y en los camiones de la alta noche,
reclamo la libertad de mi pueblo.

En las hogueras de Londonderry, en cada palabra,
en cada palabra de nuestro tío Ho Chi Minh, como una oropéndola
llenando la tarde de luz nacionalista y líquidos
reclamo la libertad de mi pueblo.

En la sindical reconstrucción diaria
de cada cosa rota y vuelta a enderezar
en la unión mínima de los hombres alrededor de un problema sórdido,
en cada petición en grupo
en cada contubernio en que se dan las manos
reclamo la libertad de mi pueblo.

En la casa de mis abuelos olorosa
a sí misma, singular en el mundo;
en los caballos de la sierra y en los mineros
de Lousame aquel veinte de julio,
reclamo la libertad de mi pueblo.

En el estremecido bramar de las mareas en guerra,
en el quejido del amor y en la muchacha
perdida sin que fuera nunca nuestra
reclamo la libertad de mi pueblo.

En el comer y en el beber
en torno a la olla de la camaradería,
en el sagrado secreto en torno a la perla de luz clandestina,
en el miedo y en el tenaz tesón contra lo adverso
reclamo la libertad de mi pueblo.

En los luchadores de azufre y fuego ácido,
en los difuntos jamás vencidos,
en los que vendrán y son aún suave brisa y voz de mirlo
y portarán el hierro y darán la muerte clara
reclamo la libertad de mi pueblo.

En los ríos, en las huelgas, en las romerías,
en las protestas de los muros, en los escritos,
en las gaitas, en las arenas de Espesante acaso
reclamo la libertad de mi pueblo.

En los emigrados, en los perdidos, en los presos, en los explotados,
en los que contemplan el correr de las aguas
sin fin, en los que confían en mi partido (tuba de despertar
o camino que nunca se desanda),
en los que combaten y han de ser el rayo
arrasador, en ellos pongo mi lengua y descanso mis ojos
y reclamo la libertad de mi pueblo.
y reclamo la libertad de mi pueblo.

De "Con pólvora y magnolias"
Versión de Eloísa Otero y Manuel Outeiriño

viernes, 12 de diciembre de 2008

programa de lectura

programa de lecturas hasta febrero

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