antologia urgente

Y para terminar esta etapa, JAIME GIL DE BIEDMA

El Lunes, 7 de Junio, haremos la ultima lectura de poemas, hasta el próximo curso. Y sera dedicado a JAIME GIL DE BIEDMA. Que decir de alguien bien conocido y mas ahora, habiendo sido su vida objeto de una película, película enormemente controvertida. 

Como poeta es uno de los amigos queridos que nos alumbran durante aquellos años oscuros y luminosos, como son los años de juventud, incluso bajo una sórdida dictadura, vulgar y mezquina.

Los dos poemas que transcribimos aquí dan sobrada muestra de como el poeta va de mano del hombre, y le sigue en las preocupaciones que le pueblan, encargándose el poeta de destilas todas esas mondas de los días, y dar vida al licor mas espirituoso que ese hombre necesita.

Dos poemas de MORALIDADES:

APOLOGÍA Y PETICIÓN

Y qué decir de nuestra madre España

este país de todos los demonios

en donde el mal gobierno, la pobreza,

no son, sin mas, pobreza y mal gobierno

sino un estado místico del hombre,

la absolución final de nuestra historia?

De todas las historias de la Historia

sin duda la más triste es la de España,

porque termina mal. como si el hombre,

harto ya de luchar con sus demonios,

decidiese encargarles el gobierno

y la administración de su pobreza.

Nuestra famosa inmemorial pobreza,

cuyo origen se pierde en las historias

que dicen que no es culpa del gobierno

sino terrible maldición de España,

triste precio pagado a los demonios

con hambre y con trabajo de sus hombres.

A menudo he pensado en esos hombres,

a menudo he pensado en la pobreza

de este país de todos los demonios.

Y a menudo he pensado en otra historia

distinta y menos simple, en otra España

en donde sí importa un mal gobierno.

Quiero creer que nuestro mal gobierno

es un vulgar negocio de los hombres

y no una metafisíca, que España

puede y debe salir de la pobreza,

que es tiempo aún para cambiar su historia

antes que se la lleven los demonios.

Porque quiero creer que no hay demonios.

Son hombres los que pagan al gobierno,

los empresarios de la falsa historia,

son hombres quienes han vendido al hombre,

los que le han convertido a la pobreza

y secuestrado la salud de España.

Pido que España expulse a esos demonios.

Que la pobreza suba hasta el gobierno

Que sea el hombre el dueño de su historia.

AÑOS TRIUNFALES

                                           ...y la mas hermosa

                                           sonríe al mas fiero de los vencedores.

                                                                         Ruben Dario

Media España ocupaba España entera

con la vulgaridad, con el desprecio

total de que es capaz, frente al vencido,

un intratable pueblo de cabreros.

Barcelona y Madrid eran algo humillado.

Como una casa sucia, donde la gente es vieja,

la ciudad parecía mas oscura

y los Metros olían a miseria.

Con luz de atardecer, sobresaltada y triste,

se salía a las calles de un invierno

poblado de infelices gabardinas

a la deriva, bajo el viento.

Y pasaban figuras malvestidas

de mujeres, cruzando como sombras,

solitarias mujeres adiestradas

-viudas, hijas o esposas-

en los modos peores de ganar la vida

y suplir a sus hombres. Por la noche,

las mas hermosas sonreían

a los mas insolentes de los vencedores.

La actualidad esencial del poeta

BERTOLT BRECHT: Poesía para tiempos oscuros

....
Llegué a las ciudades en tiempos del desorden,
cuando el hambre reinaba.
Me mezclé con los hombres en tiempos de rebeldía
y me rebelé con ellos.
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.

Mi pan lo comí entre batalla y batalla.
Entre los asesinos dormí.
Hice el amor sin prestarle atención
y contemplé la naturaleza con impaciencia.
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.

En mis tiempos, las calles desembocaban en pantanos.
La palabra me traicionaba al verdugo.
Poco podía yo. Y los poderosos
se sentían más tranquilos sin mí. Lo sabía.
Así transcurrió el tiempo
Que me fue concedido en la tierra.

Escasas eran las fuerzas. La meta
estaba muy lejos aún.
Ya se podía ver claramente, aunque para mí
fuera casi inalcanzable.
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.

3
Vosotros, que surgiréis del marasmo
en el que nosotros nos hemos hundido,
cuando habléis de nuestras debilidades,
pensad también en los tiempos sombríos
de los que os habéis escapado.

Cambiábamos de país como de zapatos
a través de las guerras de clases, y nos desesperábamos
donde sólo había injusticia y nadie se alzaba contra ella.
Y, sin embargo, sabíamos
que también el odio contra la bajeza
desfigura la cara.
También la ira contra la injusticia
pone ronca la voz. Desgraciadamente, nosotros,
que queríamos preparar el camino para la amabilidad
no pudimos ser amables.
Pero vosotros, cuando lleguen los tiempos
en que el hombre sea amigo del hombre,
pensad en nosotros
con indulgencia.

Poemas y Canciones. Biblioteca Brecht. Alianza Editorial, Madrid, 2001
(1968), p. 97.

Alabanza del revolucionario

Cuando la opresión va a más
muchos se desmoralizan,
pero su valor crece.
Él es quien organiza su lucha
por ese centavo del salario, por el agua del té
y por el poder dentro del Estado.
Le pregunta a la propiedad:
¿Dé dónde eres?
Le pregunta a las ideas:
¿A quién sirven ustedes?

Allá donde reine el silencio
hablará él.
Y donde impere la opresión y se hable del destino
dirá él los nombres.

Allá donde él se siente a la mesa
se sienta también el descontento.
La comida sabe mal
y se reconoce que el cuarto es estrecho.

Allá donde lo persigan
allá irá la rebelión y allá donde lo echen
quedará la intranquilidad.

Manifiestos por la Revolución. Debate, Barcelona, 2002, p. 13.

ATENEA: colaboracion poetica

Un lugar de encontro para a cultura.

Ateneo Ferrolán, fundado en 1879.
www.ateneoferrolan.org

“ATENEA” edición especial verán 2010. “Selección poética”.

O Ateneo Ferrolán, querendo acadar un mellor xeito de colaboración e apoio á difusión das letras, pon á vosa disposición a Revista Trimestral “ATENEA” para que enviedes a vosa poesía en idioma galego e, de quedar seleccionada, a publicaremos en verán nun número extraordinario da nosa revista e “Atenea”.

De estar interesado/a, ponte en contacto con nós ou envíanos por correo electrónico o teu poema facendo constar o teu nome, enderezo e contacto antes do 10 de xuño de 2010.

Publicación da REVISTA “ATENEA”  - TRIMESTRAL ( 4 ó ano) – Dende 1999. (Editamos 1.000 exemplares)

 

- Distribución Trimestral gratuíta a Centros de Ensino, Culturais, Bibliotecas e Centros de especial interese de Galicia e España.

• E-mail: secretaria@ateneoferrolan.org
• Telf.: +34 981 357 970
• Fax: 981 354 098
• Dirección Postal: Rúa Magdalena 202-204, 1º.
  CP.15402 - FERROL (Galiza)

PARTICIPA!!!!!!!!!!!

ANTOLOXIA DE POEMAS DE UXIO NOVONEIRA

Como tan desconocidos poemas? RICARDO CARVALHO CALERO, magnifico

 PRAIA DE CORUJO
Na area para min alguén cravou
o parasol, e á sua sombra puxo
a hamaca para min. O mundo Egipto.
Flabelo e trono: eu faraón.
No meu reino de auséncia, ausente impero.
Esquecido de min e o mundo, ambos
somos un, como o corpo e a alma. Todo
non cobizado é fácil para min.

Secretos pensamentos me arrodeian
como escravas despidas, que non ousan
un tilintar de ajorcas, e se esfuman,
virges ideias, no meu puro harem.

Sobre ninguén impero e reino en todo.
E o mundo é aquala e eu aquel, e somos
el, ela e eu os únicos,
e os tres un. E a unidade é, un intre, tres.

Da miña orquestra real, azuis doncelas,
esparegendo as suas testas brancas,
tangen os cons, arrolan o meu sono,
e os seus cabelos estran aos meus pes.
O sol olla-me, o sol paterno, voo
de áureo falcón imóvel sobre a vida.
O seu ouro é o meu sange, e, lento, flui
no meu corpo solar.

Teito azul, chan enxebre, alta pirámide.
Faixa
Adobiado estou. Pechade a porta.
Poñede o selo. El, ela e eu. Só un.

FERROL 1916

Cinco duros pagábamos de aluguer.

Era um terceiro andar, bem folgado.

Pola parte de atrás dava para o Campinho,

e por diante para a rua de Sam Francisco.

No segundo vivia a minha tia aboa:

Tiña unha peza cheia de paxaros disecados

que só abria os dias de festa

para que os nenos disfrutásemos nela.

Ainda vivia minha mãe

e todos os meus irmaos viviam,

e em frente trabalhava o senhor Pedro o tanoeiro,

e a grande tenda de efeitos navais mantinha o seu trafego.

Na casa tinhamos pombas

e, por suposto, un grande gato mouro;

e o mue pai era novo ainda

e no mar do mundo cada dia descobria eu unha ilha.

Via o mar da minha fiestra,

e chegavam cornetas da marinha.

E baixava os degraus duas vezes ao dia para ir à escola,

e duas vezes rubia-os de volta.

As mulheres entom usavam capa e corsé,

e íamos à aldeia em coche de cavalos,

e a rua estava ateigada de pregons de sardinhas

e de ingleses que vendiam Bíblias.

Eu tinha un pacto con Deus:

que ninguén dos meus morreria.

E o pacto era observado,

e eu confiaba na perenidade do pacto.

Todo isto fica tam longe

que aduro podo ainda lembrá-lo.

Esqueceria-o dentro de pouco tempo
se non escrebese estes versos.

ANNE SEXTON, la valentia del delirio, su generosidad extrema

De ésas
He salido al mundo, una bruja poseída,
rondando el aire negro, más valiente por ello;
soñando el mal, he sobrevolado
las casas planas, de luz en luz:
pobre solitaria, con mis doce dedos, enajenada.
Una mujer así no es una mujer, lo sé.
Yo he sido de ésas.

He encontrado las cuevas tibias del bosque,
las he llenado de sartenes, tallas, estantes,
de armarios, sedas, de incontables bienes;
he preparado la cena para los gusanos y los elfos:
llorando, aullando, ordenando lo que estaba mal.
A una mujer así no se la comprende.
Yo he sido de ésas.

He viajado contigo, carretero, saludando
con los brazos desnudos a los pueblos que dejábamos atrás,
aprendiéndome las últimas rutas de la claridad, superviviente
allí donde tus llamas aún muerden mis muslos
y crujen mis costillas bajo la presión de tu carreta.
Una mujer así no se avergüenza de morir.
Yo he sido de ésas. 

Poemas de amor (1969)

Editado por Editorial Linteo. 2009

De ésas, en su voz,(ANNE SEXTON)

Her Kind
Por Anne Sexton

I have gone out, a possessed witch,
haunting the black air, braver at night;
dreaming evil, I have done my hitch
over the plain houses, light by light:
lonely thing, twelve-fingered, out of mind.
A woman like that is not a woman, quite.
I have been her kind.

I have found the warm caves in the woods,
filled them with skillets, carvings, shelves,
closets, silks, innumerable goods;
fixed the suppers for the worms and the elves:
whining, rearranging the disaligned.
A woman like that is misunderstood.
I have been her kind.

I have ridden in your cart, driver,
waved my nude arms at villages going by,
learning the last bright routes, survivor
where your flames still bite my thigh
and my ribs crack where your wheels wind.
A woman like that is not ashamed to die.
I have been her kind.

De ésas

He salido al mundo, una bruja poseída,
rondando el aire negro, más valiente por ello;
soñando el mal, he sobrevolado
las casas planas, de luz en luz:
pobre solitaria, con mis doce dedos, enajenada.
Una mujer así no es una mujer, lo sé.
Yo he sido de ésas.

He encontrado las cuevas tibias del bosque,
las he llenado de sartenes, tallas, estantes,
de armarios, sedas, de incontables bienes;
he preparado la cena para los gusanos y los elfos:
llorando, aullando, ordenando lo que estaba mal.
A una mujer así no se la comprende.
Yo he sido de ésas.

He viajado contigo, carretero, saludando
con los brazos desnudos a los pueblos que dejábamos atrás,
aprendiéndome las últimas rutas de la claridad, superviviente
allí donde tus llamas aún muerden mis muslos
y crujen mis costillas bajo la presión de tu carreta.
Una mujer así no se avergüenza de morir.
Yo he sido de ésas.

Poema de Anne Sexton traducido por michelle para Mujer Palabra (2001, rev. 2006

Anne Sexton, otras voces y su voz

Poemas de Emma Couceiro, hacia la PALABRA ENCARNADA

del libro AS ENTRAÑAS HORAS
CORPO DE MEDIA NOITE

                           Ella es su espejo incendiado, su espera en hogueras frias
                            su elemento mistico (...)
                                                                        Alejandra Pisarnic

                             I
Agardo a esa estraña lúa
que cobizou guerras entrañas.
A que vence a luz nas tripas
e nos hemisferios das súas noites mentras queima.
A do meu corpo coas súas marcas de lúa.
E o espírito das augas no pescozo
a expresión que desentraña máscaras e remexe na terra.
Van a pasar séculos espertan ás pedras
mentra me miro e tento sentirme.
No espello
de novo nova pel e ondeo.
Primaveras e almarios que rexen e estalan e conteñen se son eu.
E debería ser eu,
afundir a lúa nas entrañas
e percorrerme.

                                           La hermosa automata, se canta, se necanta(...)
                                                                             Alejandra Pizarnik
                                            II
E deberia ser eu e esquecerme, para non ir,
sen pasos,
a rastrear todo o que sae.
Que sae polas noites cando hai lúa
e descalza teño os pés brancos,
pés de lúa e unha nana
que dicia
            Se dormes non vai a sair mais nunca a lúa,
             e só hai unha lúa a que é un estraño espello
             onde na   na
             desentraño,
             dóeme pero sintome como ela, tan fermosamente enferma
             e sen manchas nos ollos,

             porque podo chegar a arríncar os ollos mentres
             canto
             e me atravesa
             a luz da lúa nas entrañas.
             Que bonito ir até o fondo     na na
             que bonito non ser nada

             que se dormes non hai nada
             na   na    nada

e ademais

teño os pés tan frios...

Por ser palabra e só palabra
antes de soterrar e afundir
a lingua e as entrañas
con ese ademán de

só unha

              Para encher as horas
              e desentrañar.
              Porque son eu dememoriando a voz,
              caendo por min sen sentilo
              mentres
              caio.
              Porque non sei esta autodestruccion na pel máis alá
              de só unha

Só unha
e aínda non sei cántos poemas

cántos.
+++++++++++++++++++

del libro (CITO)
(DECIMA PRIMEIRA) - NON

E finalmente
dicir tan só que
aos que alguha vez miramos non deberían mentirnos.
Finxirein de novo que comprendo,
pero eu
non comerei de esta mesa.
Tan perturbada para os ritos
tan anestesiada
chegarei cedo á casa
para gañar tempo (alí é cando me buscas,
nesa abundancia de nomes que sabe mal)
E qué poco di de min
esta renuncia innata,
porque é bastante probable que algún día asuma
que toda esta historia non é un dereito.

Pero nen aínda así comerei de esta mesa.

nosotros leemos, vosotros?

POR EL PLACER DE LA LECTURA :

La SGAE (Sociedad General de Autores)
ataca de nuevo.

Escrito y firmado por José Luis
Sampedro, escritor.

POR LA LECTURA

Cuando yo era un muchacho, en la España de 1931, vivía en Aranjuez un
Maestro Nacional llamado D. Justo G. Escudero Lezamit. A punto de
jubilarse, acudía a la escuela incluso los sábados por la mañana aunque
no tenía clases porque allí, en un despachito que le habían cedido,
atendía su biblioteca circulante. Era suya porque la había creado él
solo, con libros donados por amigos, instituciones y padres de alumnos.
Sus ’clientes’ éramos jóvenes y adultos, hombres y mujeres a quienes
sólo cobraba cincuenta céntimos al mes por prestar a cada cual un libro
a la semana. Allí descubrí a Dickens y a Baroja, leí a Salgari y a Karl
May.

Muchos años después hice una visita a un bibliotequita de un pueblo
madrileño. No parecía haber sido muy frecuentada, pero se había hecho
cargo recientemente una joven titulada quien había ideado crear un
rincón exclusivo para los niños con un trozo de moqueta para sentarlos.
Al principio las madres acogieron la idea con simpatía porque les
servía de guardería. Tras recoger a sus hijos en el colegio los dejaban
allí un rato mientras terminaban de hacer sus compras, pero cuando
regresaban a por ellos, no era raro que los niños, intrigados por el
final, pidieran quedarse un ratito más hasta terminar el cuento que
estaban leyendo. Durante la espera, las madres curioseaban, cogían
algún libro, lo hojeaban y a veces también ellas quedaban prendadas.
Tiempo después me enteré de que la experiencia había dado sus frutos:
algunas lectoras eran mujeres que nunca habían leído antes de que una
simple moqueta en manos de una joven bibliotecaria les descubriera
otros mundos. Y aún más años después descubrí otro prodigio en un gran
hospital de Valencia. La biblioteca de atención al paciente, con la que
mitigan las largas esperas y angustias tanto de familiares como de los
propios enfermos, fue creada por iniciativa y voluntarismo de una
empleada. Con un carrito del supermercado cargado de libros donados,
paseándose por las distintas plantas, con largas peregrinaciones y
luchas con la administración intentando convencer a burócratas y
médicos no siempre abiertos a otras consideraciones, de que el
conocimiento y el placer que proporciona la lectura puede contribuir a
la curación, al cabo de los años ha logrado dotar al hospital y sus
usuarios de una biblioteca con un servicio de préstamos y unas
actividades que le han valido, además del prestigio y admiración de
cuantos hemos pasado por ahí, un premio del gremio de libreros en
reconocimiento a su labor en favor del libro.

Evoco ahora estos tres de entre los muchos ejemplos de tesón
bibliotecario, al enterarme de que resurge la amenaza del préstamo de
pago. Se pretende obligar a las bibliotecas a pagar 20 céntimos por
cada libro prestado en concepto de canon para resarcir -eso dicen- a
los autores del desgaste del préstamo.

Me quedo confuso y no entiendo nada. En la vida corriente el que paga
una suma es porque:

a) obtiene algo a cambio.

b) es objeto de una sanción.

Y yo me pregunto: ¿qué obtiene una biblioteca pública, una vez pagada
la adquisición del libro para prestarlo? ¿O es que debe ser multada por
cumplir con su misión, que es precisamente ésa, la de prestar libros y
fomentar la lectura?

Por otro lado, ¿qué se les desgasta a los autores en la
operación?.¿Acaso dejaron de cobrar por el libro?. ¿Se les leerá menos
por ser lecturas prestadas?.¿Venderán menos o les servirá de publicidad
el préstamo como cuando una fábrica regala muestras de sus productos?
Pero, sobre todo: ¿Se quiere fomentar la lectura? ¿Europa prefiere
autores más ricos pero menos leídos? No entiendo a esa Europa
mercantil. Personalmente prefiero que me lean y soy yo quien se siente
deudor con la labor bibliotecaria en la difusión de mi obra.

Sépanlo quienes, sin preguntarme, pretenden defender mis intereses de
autor cargándose a las bibliotecas. He firmado en contra de esa medida
en diferentes ocasiones y me uno nuevamente a la campaña.

¡NO AL PRÉSTAMO DE PAGO EN BIBLIOTECAS!

José Luis Sampedro

DESDE LAS PINTURAS DE BRUEGHEL

PAISAJE CON LA CAIDA DE ICARO

Según Brueghel
cuando Ícaro cayó
era primavera

un granjero araba
su campo
todo el esplendor

del año estaba
despierto bullendo
cerca

del borde del mar
ocupado
con lo suyo

sudando al sol
que fundió
la cera de las alas

insignificante
junto a la costa
algo

salpicó inadvertido
era
Ícaro que se ahogaba.

DANZA NUPCIAL AL AIRE LIBRE

Disciplinados por el artista
para dar vueltas
y más vueltas

en ropa festiva
loco de alegría un tropel de
granjeros y sus

mozas de abundante trasero
llena
la plaza del mercado

ocupada por las mujeres con
sus almidonados
tocados blancos

brincan o van sin disimulo
hacia las lindes
del bosque

dando vueltas y más vueltas con
bastos zapatos y
pantalones de granjero

boquiabiertos
¡hala!
marcan el paso

del libro PATERSON, Williams Carlos Williams

Punto de Partida - Domingo en el parque, de William Carlos Williams

Signos por todas partes de aves que anidan, mientras
por el aire, lento, un cuervo zigzaguea
con alas pesadas ante los piquetes de avispa
de pequeñas aves que acorralándolo
caen en pirada para apuñalar sus ojos

Caminando —

deja el camino, encuentra el campo
difícil de andar, rastrojos y matas de zarza espinosa
parecen pastura —pero no hay pastura .
—viejos surcos, para decir que la labor sudó
o había sudado aquí .
una llama,
consumida.

La hierba afilada .

¡Cuando! delante de su pie, casi tropezando,
al escoger una ruta, se levanta .
¡un vuelo de alas púrpura!
—creadas invisiblemente (su
cubierta gris polvo) del polvo encendido
en un repentino ardor

Alzan el vuelo, ¡cantando!
y acabado su impulso se zambullen
de nuevo entre las matas ásperas y desaparecen
—pero se van, encienden la mente, un resplandor de alas
y una canción de trinos .

Y un chapulín rojo basalto, largo como una bota
cae desde el centro de su mente
un monte de cascajo se desintegra bajo
un aguacero tropical

¡Chapultepec! ¡cerro del chapulín!

—una piedra opaca cuidadosamente instruida
para llevarse algo del rumor
de la presencia viva que la precedió,
ha precedido hasta su aliento .

Estas alas no se extienden para el vuelo—
¡no hace falta!
el peso (para la mano) encuentra
un contrapeso o contra-boya
por las alas de la mente

¡Tiene miedo! ¿Entonces qué?

A sus pies, a cada paso, el vuelo
se renueva. Explosión de alas, un rápido
trinar :

acompañantes a la ceremonia del amor

—arde al volar
arde sólo al volar—

¡No carne sino caricia!

Lo llevan alas que anuncian.
manriquez-garciahugo05.jpg

Powered by ScribeFire.

el amor en una rama suena a fruta

WILLIAMS CARLOS WILLIAMS

POEMA

La Rosa se marchita

y es engendrada de nuevo

por su semilla con naturalidad

paro adónde

acudirá

salvo al poema

para no sufrir merma

en su esplendor.

LA CHICA

de pechos grandes

bajo el jersey azul

sin sombrero

que cruza la calle

leyendo el periodico

para, gira

y mira hacia abajo

como si hubiera visto

una moneda 

en el suelo

MUJER JOVEN EN UNA VENTANA

Sentada 

con lagrimas

en la mejilla,

la mejilla

en la mano,

el niño,

en el regazo

aplastando

la naríz

contra el cristal.

Lo que más me interesa mostrar es mi ...

"EL PUEBLO ES EL VERDADERO DUEÑO DE LA LENGUA"

"Lo que más me interesa mostrar es mi preocupación por la degradación de la Naturaleza y por la progresiva desaparición de especies, a la vez que intento plasmar aquellas atractivas novedades que el campo revela a unos ojos acostumbrados a mirarla. Pienso que el verdadero cazador es capaz de disfrutar de un placentero día de caza sin necesidad de dispara la escopeta. Lo esencial para mí es contemplar el paisaje y los animales. En este relato me acompañan mis hijos , mis nietos, mis amigos y, con especial protagonismo , mis perros. En le último coto reflejo el sentimiento del final de mis andanzas por los cerros y por ello envuelvo mi prosa en un encanto agridulce y nostálgico de una despedida. La caza es: ”Hombre libre, contra pieza libre, en un medio libre”."
(de una entrevista con Miguel Delibes)
En memoria, con cariño y respeto

Este lunes 8, CELSO EMILIO FERREIRO, su voz honesta

ANTOLOGIA DE SUS POEMAS 

carta a fuco buxám, de CELSO EMILIO FERREIRO

CELSO EMILIO

CARTA A FUCO BUXÁN

  

Fuco Buxán esfarrapado,

  fillo da fame e neto de labregos.

  Fuco Buxán, que vives de prestado,

  comesto o corazón, os ollos cegos.

  Fuco Buxán, compadre da miseria,

  curmán das inxusticias i os aldraxes.

  Fuco Buxán ¿non sintes que na Iberia

  feden a podre os homes i as paisaxes?

  Fuco Buxán, na noite estrelecida,

  hai un río de luz que ven de lexos.

  Fuco Buxán da testa decaída,

  hai un río de luz pra os homes rexos.

  Fuco Buxán, aprinde a andar ergueito,

 Fuco Buxán, aprinde a falar forte.

Fuco Buxán, aprinde de tal xeito

que nunca máis esquezas o teu norte.

Fuco Buxán, que fozas de cotío

na terra que te manda e non te deixa.

Fuco Buxán, que tes un largasío

anoitecer na ialma que te apreixa.

FucoBuxán, de sol a sol, esterco,

Fuco Buxán, de sol a sol, eixada,

Fuco Buxán, coutado por un cerco,

Fuco Buxán, máis vale non ter nada.  

Mentras o tempo da patria non chega,

mentras non pase o tempo que denigra,

deixa .ise escuro afán que te atafega,

Fuco Buxán, ¡emigra!.

Irmaus. Celso Emilio Ferreiro. Fuxan os ventos

este lunes es un hombre bueno el que nos visita con su voz del mundo
IRMÁUS

Camiñan ao meu rente moitos homes.
Non os coñezo. Sonme estranos.
Pero ti, que te alcontras alá lonxe,
máis alá das sabanas e das illas,
coma un irmáu che falo.
Si é túa a miña noite,
si choran os meus ollos o teu pranto,
si os nosos berros son igoales,
coma un irmáu che falo.
Anque as nosas palabras sean distintas,
e ti negro i eu branco,
si temos semellantes as feridas,
coma un irmáu che falo.
Por enriba de tódalas fronteiras,
por enriba de muros e valados,
si os nosos soños son igoales,
coma un irmáu che falo.
Común temos a patria,
común a loita, ambos.
A miña mau che dou,
coma un irmáu che falo.

Paul Eluard y las miradas desdobladas del amor

La estación de los amores

Por el camino de las pendientes
En la sombra triédrica de un sueño agitado
Yo voy hacia ti la doble la múltiple
Hacia ti semejante a la era de los deltas.
Tu cabeza es más pequeña que la mía
El mar cercano reina con la primavera
Sobre los veranos de tus formas frágiles
Y de pronto allí queman haces de armiños.

En la transparencia vagabunda
De tu altísimo rostro
Esos animales flotantes son admirables
Envidio su candor su inexperiencia
Tu inexperiencia sobre el jergón del agua
Encuentra sin inclinarse el camino de amor.

Por el camino de las pendientes
Y sin el talismán que denuncie
Tus risas a la multitud de las mujeres
Y tus lágrimas a quien no las quiere.
De "La vie inmédiate"