Buscando a Boris Vian

El desertor

Boris Vian

Señor Presidente
Voy a escribirle una carta
Que quizá usted lea
Si dispone de tiempo
Acabo de recibir
Mis papeles militares
Para irme a la guerra
Antes del miércoles por la tarde
Señor Presidente
Me gustaría no tener que hacerlo
Pues no estoy en la tierra
Para matar a pobres gentes
No es por molestarle
Pero he de comunicarle
La decisión que he tomado
Voy a desertar

Después de haber nacido
He visto morir a mi padre
He visto partir a mis hermanos
Y llorar a mis hijos
Mi madre sufrió tanto
Que ya está en su tumba
Y se burla de las bombas
Y se burla de los gusanos
Cuando estaba prisionero
Me quitaron a mi mujer
Me quitaron mi alma
Y lo más querido de mi ayer
Mañana muy temprano
Voy a dar con la puerta
En la nariz a los años muertos
Y me iré por los caminos

Mendigaré para vivir
Por los senderos de Francia
Desde Bretaña hasta Provenza
Y les diré a las gentes
No obedezcáis
No la hagáis
No vayáis a la guerra
Negaros a partir
Si hay que dar la sangre
Id vosotros a dar la vuestra
Usted es buen apóstol
Señor Presidente
Si me hace perseguir
Prevenga a los soldados
Que yo no iré armado
Y podrán tirar sobre mí.

Boris Vian (1920 / 1959), novelista y dramaturgo francés, nació el 10 de marzo de 1920 en un suburbio de París. Fue, además, poeta, músico de jazz, y traductor. Egresado como ingeniero de la Escuela Central en el Liceo Condorcet (1942), la influencia artística de su entorno familiar terminó por prevalecer a sus estudios técnicos.

De adolescente padeció serios problemas de salud, pese a lo cual no abandonó su gran pasión: el jazz. Su primera novela Trouble dans les Andains y Vercoquin y el plancton (1943), refleja su vida disipada mezclada con lo grotesco y lo absurdo.

Escribió cuentos e hizo crítica de jazz publicadas en Les Temps Modernes y el periódico Combat, a instancias de Sartre y Camus respectivamente.

Gran admirador de Alfred Jarry, apeló a su Patafísica, o "ciencia de las soluciones imaginarias", para una rebelión cómica contra la filosofía positivista. Su obra polémica ha sido tan reconocida como cuestionada.

Como Vernon Sullivan, firmó su thriller al estilo americano, Escupiré sobre vuestra tumba (1946), censurada por su contenido violento y sexual, y otras tres que le valieron un juicio de cuatro años, tras el cual reconoció su autoría. El descrédito que le valió el episodio alcanzó también su producción más “seria”.

Frecuentó el existencialismo de la época en el Club Saint Germain-des-prés y conoció a los grandes del jazz: Duke Ellington, Miles Davis y Charlie Parker y llegó a componer la ópera El caballero de las nieves.

Sus principales obras son La espuma de los días (1947), una impactante historia de amor siempre vigente; El otoño en Pekín (1947) y El arrancacorazones (1953) de escaso éxito. Escribió diez novelas, entre ella La hierba Roja (1950), autobiográfica.

Se convierte en director artístico de la compañía Phillips (1955), filma varias películas, una de ella laureada en Cannes y se agravan sus problemas de salud con un edema pulmonar.

Su dramaturgia se inscribe en el teatro del absurdo. Diálogos inconexos y conductas incomprensibles, testimonian la naturaleza irracional de la existencia humana. 

L'équarrissage pour tous, comedia negra, fue representada por vez primera en 1950 y Los constructores del imperio, tragedia burlesca fue estrenada en 1959.

Apartado por la productora del guión cinematográfico de Escupiré sobre vuestra tumba, y quizás a causa de ello entre otras cosas, Vian murió de un ataque al corazón el 23 de junio de 1959. Su reconocimiento ha sido póstumo.

El Boris Vian de Chango

ALGUNOS LIBROS

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Una visita mas a CARVALHO CALERO

E agora som um velho patrom que

se senta ao sol no banco de um passeio.

A minha vida fica atrás. Foi minha?

Quem fum outrora?

Fum eu -este que agora som- aquele

que estes mesmos carreiros transitava

um tempo perseguindo a borboleta

ilusória do amor, e neste mesmo

banco torrava o coraçom, ao sol

do rosto de umha forma feminina,

já nom sei qual, ao meu carom sentada?

A minha boca que articula agora

um monológico silêncio, é

aquela que sabia dialogar

consoante a gramática perdida?

Nem apego me fica ao que onte fum,

nem ao que onte regia o meu falar

e o concertava com o falar seu.

Nacim já velho neste banco ao sol,

e aquel que outrora fum morreu em mim,

e sinto-o como um outro

que nom herdei, pois nada tenho del.

Mocidade nom tivem; som um velho

de poucos anos, que nacim assi.

Apócrifa é a história

com que alguns me encadeiam

às alegres tristezas de um passado

de harmonioso furor primaveral.

Sentado neste banco, tam só espero

que de mim mesmo brote o sono. Aquela

moça que se detém perante mim

—talvez onte ao meu lado se sentava—,

estorva-me hoje, e a seguir convido-a

a sua via, pois furta-me o sol.

Nosotros con CARVALHO CALERO

101 años de Carvalho Calero

Ferrol monta una exposición para reclamar el Día das Letras para el filólogo

LORENA BUSTABAD - Ferrol - 22/01/2011

Ferrol quiere saldar cuentas con uno de sus vecinos más insignes, figura capital de la literatura gallega del siglo XX, cuyo legado quedó diluido en el olvido institucional como las piedras desmoronadas de su casa natal, en el barrio de Ferrol Vello. Ricardo Carvalho Calero (Ferrol, 1910 - Santiago, 1990) alumbró pensamientos y escritos que reforzaron la autoestima galaica, y dedicó su vida a dignificar el idioma y la cultura gallega. Vivió 80 largos años, pero su ciudad no lo declaró Hijo Predilecto hasta el año de su muerte.

Su centenario fue desplazado de la agenda oficial por el de Torrente

El lusismo del profesor lo apartó de las instituciones políticas y culturales

Su testamento intelectual y educativo pasó prácticamente desapercibido en las aulas del municipio. Un centro cultural en el Inferniño, un instituto en la avenida Castelao de Caranza y un premio literario de cierto prestigio son las pocas huellas visibles de su origen geográfico. Un olvido que el BNG local consideró "humillante" en 2010, cuando se cumplía el primer centenario de su nacimiento. Carvalho Calero fue desplazado de la agenda cultural por el aniversario de otro ferrolano ilustre, Gonzalo Torrente Ballester. Las actividades programadas para Calero quedaron relegadas a un plano residual, concentradas en unas discretas jornadas literarias y en una exposición que se estrenó esta semana y con dos meses de retraso.

Para enmendar décadas de desmemoria, el Ayuntamiento inauguró el pasado martes Carvalho Calero, desde Ferrol para o mundo, una exposición monográfica en el centro cultural que lleva su nombre. Veinte paneles en semicírculo, varias vitrinas y una pantalla que proyecta imágenes y fragmentos de entrevistas, dan forma a la muestra, que avanza en bloques cronológicos para recorrer la trayectoria vital de Calero a través de fotografías, manuscritos y objetos personales cedidos por su familia: como un bastón, un reloj de bolsillo, su birrete de catedrático y la medalla de la Real Academia. Licenciado en Derecho y Filosofía, filólogo, historiador, ensayista, editor, intelectual galleguista y republicano, Carvalho Calero fue el primer catedrático de Lingüística e Literatura Galega de la Universidad de Santiago de Compostela en 1972.

Fue bautizado como Ricardo Leopoldo Ángel José Gerardo Carballo Calero, pero acabó por lusificar su apellido, firmando como Carvalho, cuando se erigió en el gran pensador del reintegracionismo, corriente que aboga por unificar las lenguas gallega y portuguesa. Pasó su infancia corriendo por las calles de Ferrol Vello. Fue un poeta precoz, un estudiante comprometido y combativo que presidió la Federación Universitaria Escolar. En verso y en prosa, casi siempre en gallego, pero también en castellano, engordó las páginas de las revistas A Nosa Terra y Nós, donde alternó con Castelao, Risco y Otero Pedrayo. Se atrevió con la narrativa y el teatro, pero destacó en el ensayo, con vocación rosaliana, evidenciando su debilidad por la autora de Cantares Gallegos.

Integró el núcleo fundacional del Partido Galeguista en 1931 y participó de la redacción del anteproyecto de Estatuto de Galicia que la Guerra Civil dejó en suspenso, como su plaza de funcionario en Ferrol. El inicio de la contienda lo pilló haciendo otro examen en Madrid. Le colgaron los galones de teniente y se arrastró por las trincheras andaluzas. Pagó su ideario republicano con represión carcelaria y educativa. Fue condenado a 12 años y un día de reclusión en Jaén, pero salió antes de tiempo, en 1941. Inhabilitado por el franquismo, peregrinó por la enseñanza privada de forma clandestina. Se carteó con Fernández del Riego sin cejar nunca en su defensa de Galicia, plasmada en obras como Historia da Literatura Galega Contemporánea (Galaxia, 1963) o Gramática Elemental del Gallego Común (1966).

La Academia lo invitó a ingresar en sus filas en 1957 y casi una década después, el régimen franquista le permitió ejercer la docencia desde la tarima del Liceo Rosalía de Castro de Santiago. Tenía 62 años cuando estrenó orgulloso la primera cátedra de Lingua e Literatura Galega de la universidad. Porfió en el reintegracionismo y muchos colegas le dieron la espalda. "Le costó su aislamiento de las instituciones políticas y culturales", resume la muestra dedicada a su persona.

Hace tres años que el Ayuntamiento de Ferrol reclama a la Academia que dedique el Día das Letras al filólogo. No será el 2011, ya comprometido al monfortino Lois Pereiro. "Es un deseo que comparte toda la ciudad, y que confiamos en lograr a base de perseverancia", resume el alcalde Vicente Irisarri. Su casa natal, en el número 51 de la calle San Francisco, en Ferrol Vello, es un futurible proyecto de museo. La corporación local aprobó la compra del inmueble por 350.000 euros después de cierta polémica por un coste que parecía excesivo para una casa en ruinas.

PARA HACER EL RETRATO DE UN PAJARO

PARA HACER EL RETRATO DE UN PAJARO

Pintar primero una jaula

con la puerta abierta

pintar despues algo bonito

algo simple, algo bello,

algo util para el pajaro.

Apoyar despues la tela contra un arbol

En un jardin en un soto

o en un bosque esconderse tras el arbol

Sin decir nada, sin moverse

A veces el pajaro llega enseguida

Pero puede tardar años

antes de decidirse.

No hay que desanimarse

Hay que esperar

Esperar si es necesario durante años

La celeridad o la tardanza

En la llegada del pajaro

No tiene nada que ver

Con la calidad del cuadro.

Cuando el pajaro llega, si llega

observar el mas profundo silencio

esperar que el pajaro entre en la jaula

y una vez que haya entrado

cerrar suavemente la puerta con el pincel.

Despuas borrar uno a uno todos los barrotes

cuidando de no tocar ninguna pluma del pajaro.

Hacer acto seguido, el retrato del rbol,

escogiendo la rama mas bella para el pajaro,

Pintar tambien el verde follaje

Y la frescura del viento,

El polvillo del sol

y el ruido de los bichos de la hierva en el calor estival

y despues esperar

que el pajaro se decida a cantar.

Si el pajaro no canta, mala señal,

Señal de que el cuadro es malo,

Pero si canta es buena señal,

Señal de que podeis firmar.

Entonces arrancadle delicadamente

una pluma al pajaro

Y escribid vuestro nombre

En un angulo del cuadro.

(de, PAROLES)

recapitulando: tirando del hilo, desovillamos el sueño

(poema visual de FERNANDO AGUIAR)

Año Nuevo, POESÍA ETERNA, para andarnos por las ramas, para andar con la casa a cuestas, nuestras hermosas tiendas negras de nómadas irredentos. Y en la palma de los días la lumbre atizada por los adióses y regresos.
Este Lunes como algo de "pura glotonería", hilaremos las voces tan queridas de Vladimir Holam y de Jacques Prevert. Algunos asistentes tendrán el placer de oírlos por primera vez, los demás el placer de reconocerlos y multiplicar sus voces.
Durante el trimestre mantendremos los propuestos al inicio. Carvalho Calero, dejando patente nuestra apuesta por él, nos ocupara en primer lugar, después seguirán:

CARBALLO CALERO
BORIS VIAN
RAIMOND CARVER
NUNO JUDICE
LEONARD COHEN
MIGUEL SUAREZ
CERNUDA

Y UN POEMITA DE JACQUES PREVERT DE REGALO POR EL NUEVO AÑO:

INVENTARIO
Una piedra
dos casas
tres ruinas
cuatro sepultureros
un jardín 
flores

una rata de albañal

una docena de ostras un limón un pan
un rayo de sol
una ola en el foro
seis músicos
una puerta con felpudo
un señor condecorado con la legión de honor

otra rata de albañal

un escultor que esculpe Napoleones
la flor que se llama caléndula
dos enamorados en una gran cama
un recaudador de impuestos una silla tres pavos
un eclesiástico un forúnculo
una avispa
un riñón flotante
una caballeriza de hipódromo
un hijo indigno dos frailes dominicos tres langostas un traspuntin
dos rameras un tío Cipriano
una Mater Dolorosa tres curas chochos dos cabras del señor Seguin
un tacón Luis XV
un sillón Luis XVI
un aparador Enrique II dos aparadores Enrique III tres aparadores 
           Enrique IV
un cajon suelto
un ovillo de hilo dos imperdibles un señor de edad
una Victoria de Somotracia un contador dos ayudantes de contaduría
        un hombre de mundo dos cirujanos tres vegetarianos
un caníbal
una expedición colonial un caballo entero una media pinta de buena sangre
         una mosca Tsé tsé
una langosta a la americana un jardín a la francesa
dos manzanas a la inglesa
un par de impertinentes un lacayo un huerfano un pulmón de acero
un día de gloria
una semana de bondad
un mes de María
un año terrible
un minuto de silencio
un segundo de descuido
y....

cinco o seis ratas de albañal

un chiquillo que entra en la escuela llorando
un chiquillo que sale de la escuela riendo
una hormiga
dos piedras de encender
diecisiete elefantes un juez de instrucción de vacaciones sentado en
              una silla plegable
un paisaje con mucha hierba verde dentro
una vaca
un toro
dos bellos amores tres grandes órganos un ternero en pepitoria
un sol de Austerlitz
un sifón de agua de Seltz
un vino blanco con limón
un Pulgarcito un gran perdón un calvario de piedra una escala de 
          cuerda
dos hermanas latinas tres dimensiones doce apóstoles mil y una noches treinta y dos posiciones
          seis partes del mundo cinco puntos cardinales diez años de buenos y leales servicios 
          siete pecados capitales dos dedos de la mano diez gotas antes de cada comida treinta días
          de prisión quince de ellos en calabozos cinco minutos de entreacto
y....

muchas ratas de albañal

EL CONCIERTO HA FRACASADO, de Jacques Prevert

        (foto de Gvich)

EL CONCIERTO HA FRACASADO

Compañeros de los malos días

Les deseo buenas noches

Y me marcho.

La recaudación ha sido mala

La culpa es mía

Asumo todos los errores

Debí haberlos escuchado

Hubiera tenido que tocar música de cocker

Es una música que gusta

Pero hice lo que quise

Y después me puse nervioso.

Cuando se toca música de fox-terrier

Hay que afinar el arco

La gente no va al concierto

Para oír ladrar a la muerte

Y justamente la canción de la Perrera

Fue la que más nos perjudicó.

Compañeros de los malos días

Les deseo buenas noches

Duerman

Sueñen

Por mi parte cojo mi gorra

Y dos o tres cigarrillos del paquete

Y me marcho...

Compañeros de los malos días

De vez en cuando piensan en mí

Más tarde...

Cuando despierten

Piensan en el que toca música de foca y de salmón ahumado

En alguna parte...

De noche

A la orilla del mar

Y que después pasa el platillo

Para comprar algo de comer

Y de beber...

Duerman

Sueñen

Yo me voy.

JACQUES PREVERT, para regresar a la calle (Lunes, 13 de Diciembre,2010)

El combate con el ángelA J .-B. Brunius
No te metas
todo está amañado de antemano
el match está fraguado
y cuando él aparezca en el ring
envuelto en relampagueos de magnesio
entonarán a grito pelado el Te Deum
y antes de que te hayas levantado de tu asiento
te echarán a vuelo las campanas
te arrojarán a la cara
la esponja sagrada
y no tendrás tiempo de sacudirle las plumas
se arrojarán sobre ti
y él te castigará por debajo de la cintura
y te desplomarás
los brazos estúpidamente en cruz
sobre el aserrín
y nunca más podrás hacer el amor.

la emocion poética es anticapitalista

NOS FALTA DISTANCIA

A alguien tal vez le va bien,
por ejemplo, a las arañas
de los orfelinatos. No hay que
olvidar que allí
hay de todo, cuando no sucede
nada. Pero ya sea de modo involuntario
o con el tiempo o mucho antes,
ya sea alternativamente allí o bien aquí...
es la muerte, que viene,
entra y no se da cuenta
de que está de pronto demasiado cerca
y por ello es invisible...


DESPUÉS DE TANTOS AÑOS
Después de tantos años de soledad y silencio
de pronto sintió deseos de hablar con un hombre
pero no había un alma donde alcanzaban los ojos.
Intentar ir a su propio encuentro, pero
no podía ni siquiera acompañarse,
porque con el lapso de los remordimientos
había olvidado hacia tiempo donde moraba
su casa paterna. No lo logro ni siquiera
llorando y tampoco esta vez pudo
articular palabra y por ello fue desenmascarado...

LOCOS

En la sonrisa lenta, silenciosa
de los locos, siempre impacientes por el instante
en que al fin romperán a reír
en su lecho desfondado...
mientras que a los pliegues del ser sin conciencia
les sobra tiempo, no quieren abrirse
e indiferentes y perezosos huyen hacia si mismos
digamos, a pulgada por vez...Es después,
al esperar la ultima imposibilidad,
cuando se aplican a pasar las paginas de un atlas de flores,
comprenden el lengua de de los pajaros, atraen
a fuerza de repulsión, y como todo es
en vano, no alcanzan a despertarse...

PRECISAMENTE CUANDO

De verdad, no esta lejos
pero allí no se ve nada,
le dijo a ella precisamente cuando los niños salían
del colegio. Uno corrió hacia ellos
y jadeando
y hasta con desesperación gritó:
"¡El colegio me ha destrozado la vida!"
Y un instante después preguntó:
"¿Cuanto tiempo son dos años?"

Y POR ESO

Cuando el miedo no coincide con la decisión
de matarse, no estas lejos del suicidio,
que está y no está solo,
y eso quizás mas de lo que mereces.

¡Pero aquella cascada de Glejmur!
Nunca estuviste allí,
y por eso no puedes olvidarla...

HE AQUÍ EL MURO

He aquí el muro al cual
(en el momento menos esperado)
y como si quisiera sorprender
llama un enfermo incurable
y nadie le responde...Puede
que sea precisamente aquél que, un día,
negandose a vivir en pareja, se decidió a
duplicarse, y por ello a ir contra si mismo.

Ese muro es testigo...
(los cuatro poemas son del libro
"ABISMO DE ABISMO"de Vladimir Holan,
publicado por BASARAI, y traducción de Clara Janes)

leyendo el dolor, haciendonos humanos (VLADIMIR HOLAN)

Que los muertos entierren a los muertos
Si los vivos pasaran por delante de los muertos
sería el final del presente y el futuro de los remordimientos...
Si los vivos pasaran por encima de los muertos,
nosotros, los vivos, volaríamos...
Pero la cosa es así :
remordimientos sí, alas no.    

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Clara Janés 
¿Hay un punto común en su obra y la de Vladimír Holan?
"Yo conocí la obra de Holan en el año 1970 ó 1971, y llevaba seis años sin escribir. Y entonces, cuando leí el libro "La noche con Hamlet y otros poemas", me impresionó tanto que volví a escribir. ¿Por qué me impresionó tanto? Pues, porque Holan expresaba de una manera perfecta e impecable, y con una gran fuerza, lo que yo quería expresar: el dolor y el sufrimiento humano. Pues, claro que hay algo en común e importante, algo que uno quiere comunicar. Entonces, como el lo hacía de esta manera tan impresionante, pues fue para mí un maestro".
¿Le inspira Praga a la hora de escribir sus obras?
"Praga me inspira sobre todo en lo que tiene que ver con Holan. Es decir, yo he conocido Praga, cuando yo la he vivido realmente, siempre he estado vinculada a la figura de Holan. Pues claro, después de conocerle e interesarme tanto su poesía y ver que no había casi nada traducido al español, pues decidí aprender el checo para poder hablar con él y para poder traducir. Vladimir Holan 
Yo miraba a Praga, pero en el fondo siempre estaba la figura y poesía de Holan. Entonces, yo he escrito mucho sobre Holan y evidentemente siempre ha sido Holan en Praga, aunque me fui a Belá y a Podolí a ver los sitios dónde él había estado de niño. Y también esto aparece, pero no como en Praga, es otra historia".
¿Qué es lo que más le gusta en Praga?
"Pues, eso es muy difícil de decir. Pero tengo que decir que lo que más me gusta es Kampa, evidentemente. Porque es un lugar precioso, privilegiado, y porque además va unido a la figura de Holan, para mí una figura importante de esta ciudad y de esta cultura. Y además fue el primer lugar que yo vi cuando llegué, mis ojos se fijaron enseguida en Kampa. Sin saber qué era pregunté: "¿Qué es esto?" y me dijeron "Kampa". Y claro, para mí tiene un sentido muy especial".
Más sobre la exposición "Praga en la voz de Holan" el próximo martes en el espacio "Cultura".

Lendo a GABRIELA MISTRAL, Lunes, 15 de Noviembre

INTERROGACIONES

   ¿Cómo quedan, Señor, durmiendo los suicidas?
¿Un cuajo entre la boca, las dos sienes vaciadas,
las lunas de los ojos albas y engrandecidas,
hacia un ancla invisible las manos orientadas?
   ¿O Tú llegas después que los hombres se han ido,
y les bajas el párpado sobre el ojo cegado,
acomodas las vísceras sin dolor y sin ruido
y entrecruzas las manos sobre el pecho callado?
   El rosal que los vivos riegan sobre su huesa
¿no le pinta a sus rosas unas formas de heridas?
¿no tiene acre el olor, siniestra la belleza
y las frondas menguadas de serpientes tejidas?
   Y responde, Señor: cuando se fuga el alma,
por la mojada puerta de las largas heridas,
¿entra en la zona tuya hendiendo el aire en calma
o se oye un crepitar de alas enloquecidas?
   ¿Angosto cerco lívido se aprieta en torno suyo?
¿El éter es un campo de monstruos florecido?
¿En el pavor no aciertan ni con el nombre tuyo?
¿O lo gritan, y sigue tu corazón dormido?
   ¿No hay un rayo de sol que los alcance un día?
¿No hay agua que los lave de sus estigmas rojos?
¿Para ellos solamente queda tu entraña fría,
sordo tu oído fino y apretados tus ojos?
   Tal el hombre asegura, por, error o malicia;
mas yo, que te he gustado, como un vino, Señor,
mientras los otros siguen llamándote Justicia,
no te llamaré nunca otra cosa que Amor!
   Yo sé que como el hombre fue siempre zarpa dura;
la catarata, vértigo; aspereza, la sierra,
Tú eres el vaso donde se esponjan de dulzura
los nectarios de todos los huertos de la Tierra!

ANTES DEL ODIO, de Miguel Hernandez

ANTES DEL ODIO

Beso soy, sombra con sombra.
Beso, dolor con dolor,
por haberme enamorado,
corazón sin corazón,
de las cosas, del aliento
sin sombra de la creación.
Sed con agua en la distancia,
pero sed alrededor.
Corazón en una copa
donde me la bebo yo,
y no se lo bebe nadie,
nadie sabe su sabor.
Odio, vida: ¡cuánto odio
sólo por amor!
No es posible acariciarte
con las manos que me dio
el fuego de más deseo,
el ansia de más ardor.
Varias alas, varios vuelos
abaten en ellas hoy
hierros que cercan las venas
y las muerden con rencor.
Por amor, vida, abatido,
pájaro sin remisión.
Sólo por amor odiado,
sólo por amor.
Amor, tu bóveda arriba
y yo abajo siempre, amor,
sin otra luz que estas ansias,
sin otra iluminación.
Mírame aquí encadenado,
escupido, sin calor
a los pies de la tiniebla
más súbita, más feroz,
comiendo pan y cuchillo
como buen trabajador
y a veces cuchillo sólo,
sólo por amor.
Todo lo que significa
golondrinas, ascensión,
claridad, anchura, aire,
decidido espacio, sol,
horizonte aleteante,
sepultado en un rincón.
Espesura, mar, desierto,
sangre, monte rodador,
libertades de mi alma
clamorosas de pasión,
desfilando por mi cuerpo,
donde no se quedan, no,
pero donde se despliegan,
sólo por amor.
Porque dentro de la triste
guirnalda del eslabón,
del sabor a carcelero
constante y a paredón,
y a precipicio en acecho,
alto, alegre, libre soy.
Alto, alegre, libre, libre,
sólo por amor.
No, no hay cárcel para el hombre.
No podrán atarme. no.
Este mundo de cadenas
me es pequeño y exterior.
¿Quién encierra una sonrisa ?
¿Quién amuralla una voz?
A lo lejos tú, más sola
que la muerte, la una y yo.
A lo lejos tú, sintiendo
en tus brazos mi prisión,
en tus brazos donde late
la libertad de los dos.
Libre soy, siénteme libre.
Sólo por amor.

Enhorabuena Juana!!!!

Amigos:

"Ángulo muerto" estrena su 2ª Edición, publicada por la Editorial de Pinto (Madrid) "ALFASUR"
Y, para mí, es un placer anunciaros estas presentaciones, en la esperanza de que podáis acudir a alguno de los maravillosos lugares Extremeños, donde estaré acompañada por el Poeta "José Cercas Dominguez" autor del prólogo del libro "Antonia Cerrato Martín-Romo" y " Plácido Ramírez Carrillo"

Será un honor compartirlo con vosotros.

Juanacorsina's Blog

El ábaco está preparado para sumar

los silencios de mi voz y los gritos de mi pluma.

Celebrar las singladuras orales de Juana es algo que viene dado por su melancolica generosidad, esa
que su voz plagia a la noche estampada.
Una amiga que hace de las orillas pura lumbre para que tu sepas  donde empieza el dia.(k)

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Lendo a Curros

POEMA A CRUÑA

..........

E...¿quén son eu? Un poeta

ou, como quen di, un paxaro

a quen tallaron o bico

cando empezaba o seu canto;

e que, dende aquela, mudo,

dos patrios eidos xotado, 

por longas terra e mares

arrastra as áas sangrando.

Un poeta a quen un dia

hastra ese nome negaron

porque arrolar nunca soupo

o sono vil dos tiranos;

porque seapertaba ós pobos

cos seus alegres recramos

i aigoraba auroras novas

que xa están alborexando;

un poeta aquen xueces

que Dios teña en seu descanso,

condenaron a cadea

que levan os presidarios

e cuios ferros, ¡ouh Cruña!

terra de peitos fidalgos,

mandaches limar a rentas

por man dos teus maxistrados.

Mais coido que nestas penas,

nestes aldraxes i escarnios,

nos que non hai groria algunha

(que de homes son os traballos)

estan as executorias

do voso tolo entusiasmo.

..............

Cuba, que améi delorida,

acólleme espatriado

e nella no ha de faltarme

unha conquiña de caldo.

..............

Club de Lectura de Poesía, IV año. PROGRAMA

 E un ano mais pomos en marcha o Club de Lectura. Como é habitual celébrase todos os luns alternos na BIBLIOTECA MUNICIPAL, que tan xenerosamente nos facilita Carmen. E sempre a gentil axuda dos que nela traballan.

As lecturas faranse a partir das sete e me día da tarde ata as nove. Todas as lecturas irán acompañadas por unha pequena antoloxía do poeta correspondente.

Esperamos a vosa entusiasta asistencia. Cada ano corroboramos que a poesía, a súa lectura fai o milagre de emocionar a todos sen discriminacións de ningún tipo. Iso énchenos de entusiasmo e afiánzanos na nosa convicción de que a poesía, pola súa natureza pertence a todas as persoas que a ela se achegan. A súa materia prima, a palabra, é a propiedade luminosa que o individuo só pode usufructuar en contacto co outro.
Saúdos cordiais e feliz ano poético que en tempo escuros faranos manter o amor, a dignidade e a resistencia que xuntos fannos humanos, profundamente humanos.
Y un año mas ponemos en marcha el Club de Lectura. Como es habitual se celebra todos los lunes alternos en la BIBLIOTECA MUNICIPAL, que tan generosamente nos facilita Carmen. Y siempre la gentil ayuda de los que en ella trabajan.
Las lecturas se harán a partir de las siete y me día de la tarde hasta las nueve. Todas las lecturas irán acompañadas por una pequeña antología del poeta correspondiente.
Esperamos vuestra entusiasta asistencia. Cada año corroboramos que la poesía, su lectura hace el milagro de emocionar a todos sin discriminaciones de ningún tipo. Ello nos llena de entusiasmo y nos afianza en nuestra convicción de que la poesía, por su naturaleza pertenece a todas las personas que a ella se acercan. Su materia prima, la palabra, es la propiedad luminosa que el individuo solo puede usufructuar en contacto con el otro.
Saludos cordiales y feliz año poético que en tiempo oscuros nos hará mantener el amor, la dignidad y la resistencia que juntos nos hacen humanos, profundamente humanos.

Mirando como al cielo. Poema de KARLOTTY

cosas de Juana, cosas de la poesía.

“Ángulo muerto”no Concello de NEDA « Juanacorsina's Blog

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Amigos:

Os presento el encuentro de Ángulo muerto y el Concello de Neda;con mucha alegría y el inmenso honor de contar, para esta presentación,con la presencia y compañía de los Escritores y Poetas:

Xoán García

Guillermo Ferrández

Carlos Valle (Karlotti) Así como la presencia de la Concelleira de Cultura:

Mª Isabel Fernández

Y la colabaración valiosísima de: “Silvia Gil”

quien, con suma delicadeza, preparó este evento cuidando los más pequeños detalles de la misma y haciéndose cargo del peso de la organización y desarrollo de esta presentación.-

”Hay momentos que uno recoge con especial cariño y que desea compartir con todos sus amigos, pues bien, este fue uno de esos momentos”

antologia urgente

Y para terminar esta etapa, JAIME GIL DE BIEDMA

El Lunes, 7 de Junio, haremos la ultima lectura de poemas, hasta el próximo curso. Y sera dedicado a JAIME GIL DE BIEDMA. Que decir de alguien bien conocido y mas ahora, habiendo sido su vida objeto de una película, película enormemente controvertida. 

Como poeta es uno de los amigos queridos que nos alumbran durante aquellos años oscuros y luminosos, como son los años de juventud, incluso bajo una sórdida dictadura, vulgar y mezquina.

Los dos poemas que transcribimos aquí dan sobrada muestra de como el poeta va de mano del hombre, y le sigue en las preocupaciones que le pueblan, encargándose el poeta de destilas todas esas mondas de los días, y dar vida al licor mas espirituoso que ese hombre necesita.

Dos poemas de MORALIDADES:

APOLOGÍA Y PETICIÓN

Y qué decir de nuestra madre España

este país de todos los demonios

en donde el mal gobierno, la pobreza,

no son, sin mas, pobreza y mal gobierno

sino un estado místico del hombre,

la absolución final de nuestra historia?

De todas las historias de la Historia

sin duda la más triste es la de España,

porque termina mal. como si el hombre,

harto ya de luchar con sus demonios,

decidiese encargarles el gobierno

y la administración de su pobreza.

Nuestra famosa inmemorial pobreza,

cuyo origen se pierde en las historias

que dicen que no es culpa del gobierno

sino terrible maldición de España,

triste precio pagado a los demonios

con hambre y con trabajo de sus hombres.

A menudo he pensado en esos hombres,

a menudo he pensado en la pobreza

de este país de todos los demonios.

Y a menudo he pensado en otra historia

distinta y menos simple, en otra España

en donde sí importa un mal gobierno.

Quiero creer que nuestro mal gobierno

es un vulgar negocio de los hombres

y no una metafisíca, que España

puede y debe salir de la pobreza,

que es tiempo aún para cambiar su historia

antes que se la lleven los demonios.

Porque quiero creer que no hay demonios.

Son hombres los que pagan al gobierno,

los empresarios de la falsa historia,

son hombres quienes han vendido al hombre,

los que le han convertido a la pobreza

y secuestrado la salud de España.

Pido que España expulse a esos demonios.

Que la pobreza suba hasta el gobierno

Que sea el hombre el dueño de su historia.

AÑOS TRIUNFALES

                                           ...y la mas hermosa

                                           sonríe al mas fiero de los vencedores.

                                                                         Ruben Dario

Media España ocupaba España entera

con la vulgaridad, con el desprecio

total de que es capaz, frente al vencido,

un intratable pueblo de cabreros.

Barcelona y Madrid eran algo humillado.

Como una casa sucia, donde la gente es vieja,

la ciudad parecía mas oscura

y los Metros olían a miseria.

Con luz de atardecer, sobresaltada y triste,

se salía a las calles de un invierno

poblado de infelices gabardinas

a la deriva, bajo el viento.

Y pasaban figuras malvestidas

de mujeres, cruzando como sombras,

solitarias mujeres adiestradas

-viudas, hijas o esposas-

en los modos peores de ganar la vida

y suplir a sus hombres. Por la noche,

las mas hermosas sonreían

a los mas insolentes de los vencedores.

La actualidad esencial del poeta

BERTOLT BRECHT: Poesía para tiempos oscuros

....
Llegué a las ciudades en tiempos del desorden,
cuando el hambre reinaba.
Me mezclé con los hombres en tiempos de rebeldía
y me rebelé con ellos.
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.

Mi pan lo comí entre batalla y batalla.
Entre los asesinos dormí.
Hice el amor sin prestarle atención
y contemplé la naturaleza con impaciencia.
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.

En mis tiempos, las calles desembocaban en pantanos.
La palabra me traicionaba al verdugo.
Poco podía yo. Y los poderosos
se sentían más tranquilos sin mí. Lo sabía.
Así transcurrió el tiempo
Que me fue concedido en la tierra.

Escasas eran las fuerzas. La meta
estaba muy lejos aún.
Ya se podía ver claramente, aunque para mí
fuera casi inalcanzable.
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.

3
Vosotros, que surgiréis del marasmo
en el que nosotros nos hemos hundido,
cuando habléis de nuestras debilidades,
pensad también en los tiempos sombríos
de los que os habéis escapado.

Cambiábamos de país como de zapatos
a través de las guerras de clases, y nos desesperábamos
donde sólo había injusticia y nadie se alzaba contra ella.
Y, sin embargo, sabíamos
que también el odio contra la bajeza
desfigura la cara.
También la ira contra la injusticia
pone ronca la voz. Desgraciadamente, nosotros,
que queríamos preparar el camino para la amabilidad
no pudimos ser amables.
Pero vosotros, cuando lleguen los tiempos
en que el hombre sea amigo del hombre,
pensad en nosotros
con indulgencia.

Poemas y Canciones. Biblioteca Brecht. Alianza Editorial, Madrid, 2001
(1968), p. 97.

Alabanza del revolucionario

Cuando la opresión va a más
muchos se desmoralizan,
pero su valor crece.
Él es quien organiza su lucha
por ese centavo del salario, por el agua del té
y por el poder dentro del Estado.
Le pregunta a la propiedad:
¿Dé dónde eres?
Le pregunta a las ideas:
¿A quién sirven ustedes?

Allá donde reine el silencio
hablará él.
Y donde impere la opresión y se hable del destino
dirá él los nombres.

Allá donde él se siente a la mesa
se sienta también el descontento.
La comida sabe mal
y se reconoce que el cuarto es estrecho.

Allá donde lo persigan
allá irá la rebelión y allá donde lo echen
quedará la intranquilidad.

Manifiestos por la Revolución. Debate, Barcelona, 2002, p. 13.

ATENEA: colaboracion poetica

Un lugar de encontro para a cultura.

Ateneo Ferrolán, fundado en 1879.
www.ateneoferrolan.org

“ATENEA” edición especial verán 2010. “Selección poética”.

O Ateneo Ferrolán, querendo acadar un mellor xeito de colaboración e apoio á difusión das letras, pon á vosa disposición a Revista Trimestral “ATENEA” para que enviedes a vosa poesía en idioma galego e, de quedar seleccionada, a publicaremos en verán nun número extraordinario da nosa revista e “Atenea”.

De estar interesado/a, ponte en contacto con nós ou envíanos por correo electrónico o teu poema facendo constar o teu nome, enderezo e contacto antes do 10 de xuño de 2010.

Publicación da REVISTA “ATENEA”  - TRIMESTRAL ( 4 ó ano) – Dende 1999. (Editamos 1.000 exemplares)

 

- Distribución Trimestral gratuíta a Centros de Ensino, Culturais, Bibliotecas e Centros de especial interese de Galicia e España.

• E-mail: secretaria@ateneoferrolan.org
• Telf.: +34 981 357 970
• Fax: 981 354 098
• Dirección Postal: Rúa Magdalena 202-204, 1º.
  CP.15402 - FERROL (Galiza)

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ANTOLOXIA DE POEMAS DE UXIO NOVONEIRA

Como tan desconocidos poemas? RICARDO CARVALHO CALERO, magnifico

 PRAIA DE CORUJO
Na area para min alguén cravou
o parasol, e á sua sombra puxo
a hamaca para min. O mundo Egipto.
Flabelo e trono: eu faraón.
No meu reino de auséncia, ausente impero.
Esquecido de min e o mundo, ambos
somos un, como o corpo e a alma. Todo
non cobizado é fácil para min.

Secretos pensamentos me arrodeian
como escravas despidas, que non ousan
un tilintar de ajorcas, e se esfuman,
virges ideias, no meu puro harem.

Sobre ninguén impero e reino en todo.
E o mundo é aquala e eu aquel, e somos
el, ela e eu os únicos,
e os tres un. E a unidade é, un intre, tres.

Da miña orquestra real, azuis doncelas,
esparegendo as suas testas brancas,
tangen os cons, arrolan o meu sono,
e os seus cabelos estran aos meus pes.
O sol olla-me, o sol paterno, voo
de áureo falcón imóvel sobre a vida.
O seu ouro é o meu sange, e, lento, flui
no meu corpo solar.

Teito azul, chan enxebre, alta pirámide.
Faixa
Adobiado estou. Pechade a porta.
Poñede o selo. El, ela e eu. Só un.

FERROL 1916

Cinco duros pagábamos de aluguer.

Era um terceiro andar, bem folgado.

Pola parte de atrás dava para o Campinho,

e por diante para a rua de Sam Francisco.

No segundo vivia a minha tia aboa:

Tiña unha peza cheia de paxaros disecados

que só abria os dias de festa

para que os nenos disfrutásemos nela.

Ainda vivia minha mãe

e todos os meus irmaos viviam,

e em frente trabalhava o senhor Pedro o tanoeiro,

e a grande tenda de efeitos navais mantinha o seu trafego.

Na casa tinhamos pombas

e, por suposto, un grande gato mouro;

e o mue pai era novo ainda

e no mar do mundo cada dia descobria eu unha ilha.

Via o mar da minha fiestra,

e chegavam cornetas da marinha.

E baixava os degraus duas vezes ao dia para ir à escola,

e duas vezes rubia-os de volta.

As mulheres entom usavam capa e corsé,

e íamos à aldeia em coche de cavalos,

e a rua estava ateigada de pregons de sardinhas

e de ingleses que vendiam Bíblias.

Eu tinha un pacto con Deus:

que ninguén dos meus morreria.

E o pacto era observado,

e eu confiaba na perenidade do pacto.

Todo isto fica tam longe

que aduro podo ainda lembrá-lo.

Esqueceria-o dentro de pouco tempo
se non escrebese estes versos.