TRAKL bien se merece un lunes mas

       

        TRANSMUTACION DE LO MALO

Otoño: negro caminar por el linde del bosque; minutos

de muda confusión; escucha con atención la frente del

leproso bajo el árbol desnudo. Atardecer ha mucho

transcurrido, que ahora desciende por las gradas del musgo;

noviembre. Una campana toca y el pasto

conduce una tropa de caballeros negros y alazanes a la

aldea. Bajo el avellanar el verde cazador destripa a un venado.

Sus manos humean con sangre y la sombra del

animal gime en el follaje sobre los ojos del hombre, parda y

silenciosa; en el bosque. Cornejas, que se dispersan; tres.

Su vuelo semeja una sonata, llena de acordes

desvanecientes y de viril tristeza; suave se disuelve una

áurea nube. Junto al molino muchachos encienden un fuego.

La llama es hermana del más pálido, que ríe

sepultado bajo su cabello purpúreo; o bien es un sitio para

el asesinato, al que un sendero pedregoso lleva. Las bayas

han desaparecido, y años seguido sueña en un aire

plomizo bajo los pinos; miedo, verde oscuridad, el

gorgoteo de un ahogado: del estanque estrellado un

pescador extrae un gran pez negro, la cabeza llena

de crueldad y locura. Las voces del junco, hombres riñendo

a sus espaldas, balanceándose aquél en roja barca sobre

las aguas heladas del otoño, viviendo en las oscuras

leyendas de su estirpe, y se petrifican los ojos abiertos a

las noches y a los terrores virginales. Mal

¿Qué te obliga a permanecer inmóvil sobre la escalera

ruinosa, en la casa de tus mayores? Plomiza negrura,

¿Qué sostienes con mano plateada ante los ojos, y por qué

los párpados caen como ebrios por la amapola? Pero a

través del muro de piedra contemplas el cielo estrellado,

la Vía Láctea, a Saturno: rojo. Furiosamente golpea

contra el muro de piedra el árbol desnudo. Tú, sobre

peldaños ruinosos: árbol, astro piedra. Tú, un animal

azul que tirita en silencio; tú, el pálido sacerdote que lo

sacrificas en el negro altar. Oh, tu risa en la tiniebla,

          triste y maligna, que hace palidecer a un niño dormido.
          Una roja llama brotó de su mano y una mariposa
          nocturna se quemó en ella. Oh, la flauta de la luz; oh, la
          flauta de la muerte. ¿Qué te obligó a permanecer inmóvil
          sobre la escalera ruinosa en la casa de tus mayores? Abajo
          en el portal un ángel golpea con dedos cristalinos.

Oh, el infierno del sueño; oscura callejuela, pardo

jardincillo. Suave tañe en el atardecer azul la efigie de los

muertos. Verdes florecillas se enlazan a su alrededor y su

rostro lo han abandonado. O bien se inclina pálido sobre la

fría frente del asesino en la oscuridad del zaguán.

Adoración, llama purpúrea de la voluptuosidad,

agonizando se precipitó el durmiente por negros peldaños

en la tiniebla.

Alguien te abandonó en la encrucijada y miras

largamente atrás. Pasos argénteos a la sombra de

pequeños manzanos raquíticos. Purpúreo brilla el fruto

en negro ramaje y en la hierba muda la serpiente su piel.

¡Oh, lo oscuro!, el sudor que corre por la helada frente y

los tristes sueños dentro del vino, en la taberna de la

aldea bajo las vigas ennegrecidas por el humo. Tú, tierra

aún desierta, rosadas islas surgen encantadas de las

pálidas nubes de tabaco, y desde el interior recoge el grito

salvaje de un grifo, cuando caza entre negros acantilados

en el mar, la tormenta y el hielo. Tú, un metal verde, y

dentro un rostro ardiente que quiere desaparecer y

cantar los tiempos tenebrosos de la ósea colina y la caída

llameante de un ángel. ¡Oh, desesperación, que con grito

sordo cae de rodillas!

Un muerto te visita. Del corazón fluye la sangre derramada por uno mismo y en la oscura ceja anida un instante inexpresable; oscuro encuentro. Tu, una luna purpúrea, cuando aquel aparece en la verde sombra del olivo. A esto sigue noche imperecedera.